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¿a quién le interesa volverse letra de la Historia, de lo que dijo como sentencia inexorable? Volverse una tumba con resonancias múltiples. Cien o doscientos años de actividad desde ultratumba… La satisfacción de los suyos, de una identidad, de una pertenencia, de un marcapasos.

el delirio de ese genocida era creer en su decisión eterna, de asesino. hizo creer a todos que obraban por su bien. esculpían en el aire etéreo del porvenir una mole de muerte, una ola de sangre, un yunque de culpas, unas miradas acechantes, vigilantes.

convoqué a todos los magos de mis células a que me auxiliaran. me da excesiva molestia y placer sentir mi esqueleto al estar enfermo, es enfermizo. cuando un mosquito te ronda, emerges a descreer que algo llegabas a controlar, son todas esas almas exigiendo sangre. sangre es lo único que exigen esos mosquitos, sus letanías.

Lugar de la evolución en la que cada animal hace "uso" de todo su ser. El ser humano o su accidente como un tropiezo o desliz del desarrollo de una atrofia avalancha de millones de años. Lento pero seguro, se desplazó por el lado de la discapacidad animal. El atrofiado engañado y vehemente de su virtud, convencido de su posibilidad en su imposibilidad. Lo repito para que resuene en un eco infinito, es un accidente mordiente. Ese instante en el que se bifurcó su destino, ¿un hecho que devino, un solo hecho, nimio del que proliferaron más y más "errores" y enmiendas plausibles que procuró reunir en su angustiosa carrera, de huida temerosa. Toda ciencia, es ciencia ficción.

Un odio a l@s reprimid@s, un odio a l@s represorXs. No hay conocimiento neutral. El mito de la consciencia es la barrera aburguesada para imponer su proceder político, unas ideas valen más que otras, unos ciudadanos tienen mayor valor, hay ciudadanos de segunda, con sus preferencias sus inclinaciones sus afecciones o desafecciones, con su carácter válido o inválido. Una taxonomía de los discapacitados los inútiles de los desahuciados de los que no son productivos al capital, de los que no les sirven sino como ejemplo de basura de deshechos. ¿La narrativa tendría que ser refutada entonces por un comité avalador? ¿En qué gramática académica certificaría lo que puedo o no decir? El poder de la burguesía echa mano de los dos miedos humanos, el sexo y la muerte, controla a través del sexo y la muerte. Es la clase heredera de dios, “protector” y castigador, es la que desplegará el mito de su consciencia de clase para ordenar la normalidad, la verificación del patrocinio, la jerarquía de valores de la verdad. Para ajustar su aparato de exclusiones, está estipulando su qué hacer, objetando, refutando, criticando, operando, haciendo circular sus ideas, las que “sí” son la realidad. En el nombre del bien se han cometido, se cometen atrocidades. La búsqueda de sentido es para hallar su tranquilidad, los regentes de la culpa los instaura para decretar sus acusaciones en concordancia con sus intereses. Los administradores y dirigentes de a quién odiar, de quién es el enemigo común… Cada vez que me lo repitan, los odiaré, cada vez, y punto, no haré nada con el odio, no necesito mover nada. Lo sofocaré con agua, vino, y vinagre. Esculpo una naturaleza sin fin, a sus tristes fines. Una escultura invisible que no es tangible a sus materiales acuñados. La potestad sobre el gemido de tortura o placer, qué goce les proporciona el control. Que viva la obscenidad, que los quesos rancios apesten sus últimos días, ese sutil y penetrante olor a muerte.