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S.D. no desea dejar lugar a dudas, es ahí, en donde yo dudo de S.D. Se dirá que era un mal pintor, una suerte de ilustrador, que era un artista histriónico, se hacía notar, se apoderaba de los reflectores. Independientemente de lo que se haga por llamar genio a una persona de carne y hueso. A un mortal. (Porque ¿Qué es un genio? En las mil y una noches un genio, de la forma fantástica inexplicable en que la antigüedad de medio oriente se lo representa, es una suerte de maldito engendro que reta la ley divina, sus creaciones, y por ello es condenado a las sombras, por ejemplo, dentro de la riqueza inimaginable de una estera, entre diamantinos granos de arena). S.D. está ahí con su mirada de loco, una mirada exterior, mirada para ser vista, no para ver, e igualmente mirada hermética, introspectiva extrovertida. De todas formas, esos pequeños descubrimientos son lo notable de S.D., lo inicial de él, sus sueños iniciales o iniciáticos, porque, ¿De qué otra forma se puede llamar a ese ritual onírico y alucinatorio? ¿Ser paranóico no es la entrada a la duda eterna, manía de duda, a la indagación perpetua con su desesperación creadora? ¿A esa desesperación? A pesar de que toda su vida emulara su propia representación para engañar a una época, como cualquier otra época, de circuito cerrado y convencionalismo. A pesar de transitar hacia la ignominia de sus últimas épocas, sus últimas inclinaciones, como tantos otros claudicantes, porca miseria… ¿No deja un destello de burla frente a la marea homogénea de ideologías e idolatrías? ¿Esa mirada no habrá empezado a dudar de sí?

¿Cuántas películas hemos visto? ¿Cuántas emociones, experiencias? Ahí todas almacenadas.... encerradas... turgentes... ¿Atrapadas en la memoria desvanecida, bullendo? ¿Engullendo el ser que intima con lo que cree haber asimilado, transformándose? ¿Lava?