Escribiré un texto cuyo título será: La correcta o debida forma en la que cualquiera que haya visitado un museo, pueda deshacerse de todos los panfletos impresos que las instituciones insisten en prodigarnos con un entusiasmo enfermo, mórbido. (TÍTULO PEQUEÑO OBVIAMENTE).
cucuruchos cientos de cucuruchos. imaginen que hago con todos esos papelitos de la historia institucional de tal o cual museo. poco importan los nombres, cucuruchos, maravillosos cucuruchos. y funcionan.
a veces me reprocho, ¿por qué no hice un palacio fundado con tanto cucurucho? hubiese construido. quizá hubiese fundado un nuevo sistema de construcción basado únicamente en la forma primigenia del cucurucho. era la oportunidad de mi vida, y la perdí.
pude haber inventado una innovadora rama de la industria textil, sombreros de cucurucho, sostenes femeninos de cucurucho, esquíes de cucurucho, nariceras invernales de cucurucho. me lo reprocho a cada rato. coderas cucuruchescas a la última moda.
levanto mi voz y grito, ah dios por qué me elegiste para ser un imbécil redomado, para qué te ensañaste así con una de tus criaturas. jsjsjjs
finalmente un día levantaría de forma eficaz una granja de cucuruchos, criaría cucuruchos para distintos fines. para distintas empresas. cucuruchos para los circos, cucuruchos para las ferias alimentarias, cucuruchos para las diversas ocupaciones en el campo de la gerontología, cucuruchos especiales para el aburrimiento generalizado. cucuruchos por aquí cucuruchos por allá. y todo sería muy bello, altares para cucuruchos hechos en forma de cucurucho. todo muy bien y en funcionamiento. La gente iría a visitar como en el museo de historia natural, los primeros cucuruchos confeccionados por nuestros ancestros. Este cucurucho data de... etc... fichas técnicas, becas, programas, agendas culturales, cuya finalidad sería captar la esencia primordial del cucurucho.
como es natural primero habría disidentes diciendo, eh eso no nos lleva a nada, protestas contra la portentosa figura del cucurucho. es natural, habría reformistas dispuestos en cada momento a querer decir por dónde debería ir el cucuruchismo.
tus tías sí. tus tías serían las primeras en querer estar bien informadas por dónde va el movimiento cucurucheador.
por supuesto habría discrepancias que sortear a cada momento, sobre el destino del partido unido cucuruchista.
no es una tarea fácil. decidir quién hace los cucuruchos con mayor estilo y etc... las calificaciones siempre serían un embrollo que superar, desde luego…
Los mercados del arte rápido entrarían en crisis, en recesión, se colapsarían por la emergencia de cada vez más y mejores cucuruchos. Un problema de orden global.
no, no, no, no, no. no saben.
no sienta culpa alguna en prender la estufa con esos papelitos, limpiarse el culo, usarlos para enderezar las patas de las mesas chuecas, no sienta ni un ápice de misericordia en usarlos para limpiar los vidrios sucios…
vi un capítulo hace tiempo sobre un carnicero, y ese carnicero decía que había querido ser veterinario porque deseaba salvar a los animales. su circunstancia lo había llevado a ser carnicero, los accidentes de su destino, el tipo lloraba al describir que había descubierto el respeto que su labor le hizo ver, respetar la vida de los animales cuando los destazaba. respetar cada muerte animal, casi con una vehemencia al ofrecer todo el animal por la vida que se prodigaba en esa muerte.
Ahora lo importante. Todos esos animales que se encargaba de despedazar habían crecido en unos paisajes envidiables de postal paradisiaca, ninguno había sido maltratado hacinado golpeado. Y del rabo a la trompa todo todo iba al plato. Él contaba algo así como que su familia se había dedicado a eso toda la vida y que comían en su mesa vísceras toda la vida, había probado su primer filete a los 18 años en su cumpleaños... por haber sido de una clase que no se podía permitir un trozo de los buenos.
Esto en la toscana, no se había tenido que adaptar ningún espacio al ganado.... etc, etc, etc…
detesto todos estos nuevos macro fundamentalismos tanto de un lado como del otro. ¿se entiende o van a seguir jugando al pendejo que pone las reglas?
NO hagan la cama. No les conviene.
Vean al objeto y por primera vez en su vida no lo controlen.
No lo reglen, no le digan nada, déjenlo ser. A ver cómo les va.
Mañana les hablará. En la noche les dirá algo…
Lo primero claro es que los culpará. Ojo, mucho ojo.
Ahí no suelten y la hagan.... no suelten, es la primera batalla.
Los mirará al mirarla... no suelten... les repito, no suelten... a ordenarla…
Intentará sobornarlos de inmediato, es lo que hacen las cosas para que las muevan…
¿Qué es lo más odioso de la mañana al levantarse? Vestirse ¿no es así? Claro que lo es... no mientan. Aquel que les diga que no es cierto es porque duerme vestido, con todo preparado para el día que sigue. Un signo de un autómata redomado.
Piensen, si se mueren durante la jornada, eso es lo que le habrán dejado al mundo, una cama desordenada. Y nosotros los que sabemos, sabemos que eso fue su última épica batalla, dejarnos al fin una cama destendida…
Por primera vez verán que la cosa no es la que elige nada, las personas eligen algo, lo que sea, a menos que venga alguien de otra clase social "que sabe más", "que comprende lo que es tu bien", "el que sabe el bien que debe de ser", alguien que es como un dios o se cree un dios, que todo lo provee de reglas libertarias u obsecantes, por lo regular se creen libertarias... es lo más común, encontrar a alguien que salvará a todos de ser lo que son y que no entienden ni lo que son. Entonces viene y ordena la cosa. La cama.... jajajajajja. Cree que puede elegir por ti... jsjajajajkaja… Están ordenando una cama, su cama, no la de los otros...jajajajja... hagan su cama y déjenos de joder…
pero, pero, no dejará de ordenarnos y jodernos, y nosotros no poder saber nada, porque porque, eso sería en última y primera instancia como tenernos que pelear con toda la lectura conceptual de su padre perteneciente a una clase social, lo cual es completamente imposible... o por lo menos nos tenemos que ubicar como completamente incompetentes desde el principio... lo cual es fallido, la cama estará vacía, destendida u ordenada, poco importa... jsjjsjsjjsjjajkaks…
conclusión: no hagan la cama.
no le hagan el juego a nadie ni a nada. que se rasquen con sus uñas. si vienen a objetarles lo que sea para eso están las puertas y las pueden cerrar cuando se les de la gana.
Por ésta. (su puta madre) después de esto a ver si pueden controlar un sujeto.... jajajjajjaja... por supuesto que no... jajajjajjaja…
a la noche es una decepción encontrarla gélida y revuelta... es el merecido que nos da la vida a los que nos da pereza salir de la cama. sin embargo, creo que eso es el principio para tener por completo una distinta filosofía de la vida, no necesitamos motivos para vivir o ser... y los que sí la hacen necesitan esos estímulos de una vida ordenada.... jsjsjsjs es todo un dilema... no necesito nada porqué vivir. en mi cama reina el caos.
NO SOLO TE MATAN, SINO QUE NO TE DEJAN MORIR. Acerca de la invención del término D-E-S-A-P-A-R-E-C-I-D-O-S. Término inventado en la argentina por el genocida V. para evadir el asesinato perpetrado, la evidencia de sus manos llenas de sangre. Y que, después toda latinoamérica apropia y utiliza para hacer no ver lo evidente. Para hacer más polite los crímenes de Estado. Una especie de propaganda del terror en el ablandamiento del lenguaje. No están desaparecidos, están muertos y la política echa mano una vez más de lo que es la eterna promesa, la esperanza. Si no no sería política, el futuro. Nada, nada que esperar de nadie. Mentiras. De una vez por todas, mentiras.
Por supuesto que yo no marcho. no voy a hacer lo que esperarían que hiciera.
¿la muerte cuesta? no creo que haya divisa para pagar una vida, no la hay. no hay suma. y si la hay, empezarán a hacer negocio con esa suma, un lucrar con lo que no tiene equivalente. estaría en desacuerdo en traducir una vida a dinero. nunca alcanzará. justamente se trata de lo contrario. estarían esperando que algún día nos conformáramos con algo. y eso no es posible porque la deuda es impagable. Claro que conozco el caso de algún miserable que haya lucrando con la muerte de su hijo a manos del poder. Creo que lo importante sería mas bien encontrar un porqué vivir a sabiendas de que no está desaparecido, está muerto. Un agujero enorme, para lo que efectivamente no hay reparo.
por lo menos no tendría esperanza. a eso juega la política a hacer creer. le daría la espalda a lo que quieran que juegue. mi pregunta es justamente. ¿qué hacer? ¿tener esperanza? lo vuelvo a proponer desde otro ángulo, la política me va a interceder en donde me pueda retener, sobre cualquier lugar en el que pueda hacer de mí lo que quiera, lo difícil es zafarse y salirse del blanco donde la política quiere imponer su voluntad. su voluntad es hacerme creer que puede hacer de mi vida lo que quiera, ¿no? Por política como promesa entiendo el trayecto que es del decir al hacer. El político dirá: no pierdan las esperanzas. Yo ¿tendría que supeditarme otra vez a la voluntad del que ejerce un poder sobre de mí? No creas que no lo he pensado, probablemente me desquiciaría.... lo que se me hace es justo ver ¿Qué haría para no matarme? Porque están muertos.
dar crédito a lo de DESAPARECIDOS, es exonerar la responsabilidad de quien oculta que están muertos. es la coartada. yo no marcho.
En los noticieros están empezando a hablar sobre los primeros 20 años de vacío acerca de 68 en que no se podía siquiera hablar. Era un tema aterrador, hubo una campaña, se dice, de terror. Apenas se empieza a excavar en la otra vertiente, que es el uso del lenguaje como estrategia de silenciamiento, técnicas psicológicas para amedrentar y socavar a la opinión pública de la época. Radicalizaré lo que estoy tratando de decir sobre la palabra desaparecidos, como es que no creo que la época actual la use de forma inocente, pareciera un lenguaje espontáneo de los movimientos sociales, que surgiera de ellos. No creo en una época que sofoca con sus eufemismos, sus frases atenuantes, sus edulcoradas metáforas, su mensaje entre esperanzador para los vivos de los muertos y ejemplificador para los vivos que pudiesen intentar... lo que sea. Porque además, estar desaparecido podría significar desaparecido ¿cómo? , ¿torturado, bajo que condiciones que no puedo regresar? El eslogan de sin olvido, es lo que es o ¿Podría afinarse en nuestros oídos como la presencia omnipresente, huella, marca, hendidura de algo que no se les debe de olvidar? ¿Una lección que no se les debe de olvidar? Finalmente se utiliza y emplea un lenguaje para encubrir legalmente los crímenes de estado, en una apariencia de veremos, un lenguaje que se ha sofisticado. Es un lenguaje que en última instancia, digamos, no hay mas ciego que el que no quiere ver, es una franca barrera, un muro insoslayable, la frontera de lo que esconde el poder y una serie de estrategias de subordinación.
Platón 2500 años atrás: el cuerpo es la cárcel del alma. Foucault: el alma es la cárcel del cuerpo.
los próximos 2500 años son de Foucault jsjsjsjs
creo que en general uno es culpable de haber elegido mal con quien llevarse, ¿qué fue lo que me atrajo de tal o cual fulano? ¿me identifiqué con qué de tal o cual fulano? Y así, para elegir pareja, amigos, etc.... hoy amanecí pensando eso... yo no he perdonado a los que me hicieron mal y no lo haré jamás, no necesito consolar nada acerca de eso... Por otro lado no creo en las víctimas, porque las víctimas algo hicieron para colocarse en el lugar de víctimas... Lo único que hago y he hecho es alejarme de esas personas que no van a cambiar. Es como cuando el feminismo intenta reformar a un macho, eso es imposible... lo más que puede hacer uno es tratar de no afiliarse u ocuparse de ello, empezar a elegir distinto. Entonces, no quiero que esto me lleve más tiempo, puertas que cerré no las pienso volver a abrir. TENGO DEMASIADO QUE HACER como para ocuparme de torpezas... (mis torpezas pasadas)…
reconozco mis torpezas, y las sepulté…
por cierto, la última temporada que estuve con él que fue un año, creo que algunas noches de farra hasta me dio miedo. creo que nadie sabe más sobre satanismo que un cristiano. ve y pregúntale, saben mucho... jsjsjajsjsjjd asco total (puros sermones). no es cierto, no me dio miedo, me dio un tedio inmenso. jsjsjsjsjs
voy a aprovechar esto para volver impopular la drogadicción. NO TE DROGUES DEMASIADO, TE VOLVERÁS CRISTIANO. jsjsjsjajajaja
se me olvida que en las sociedades no se puede odiar públicamente, con nombre fecha extemporánea. Todo tendría que llevarse en un lugar escondido hipócrita, dentro del alma. jsjsjsjs
como cuando se carga un odio por ejemplo y entonces ese odio por decirlo así, se puede transformar en un cáncer, ¿no? por decirlo así, para quién no puede o no tiene un lugar en el que colocar el odio. por eso las religiones ofrecen un lugar de expansión tan consolador, comunitario, avalado, expuesto y transformador. no es extraño el fenómeno de los conversos en un arrepentimiento frente al fatalismo que nos muestra el vacío de una angustia sin límite, frente a la muerte. los que no tenemos el consuelo de una religión, una ideología, un fármaco paliativo, el fármaco de la verdad... tenemos esta ponzoña que es el arte. sjsjjsjsjsjss y una eterna contemplación dubitativa frente al vacío.
fármaco que sabe a hígado de bacalao. el gran fármaco de la verdad, un asco. y lo van repartiendo, un gran asco.
¡y se grabó! todo rumor es una caricia en un lugar inesperado.
mañana escribo otras cosas, cuando no haya puercos orejones... jsjsjjsjsjs
ahora me doy cuenta de que nadie necesita fotógrafos, está bien que odien a los profesionales, huyan de los profesionales…
más es mejor que menos. a la picota todos esos minimalistas... a la guillotina
hermosa película: la noche de varennes.
Las sociedades hipotéticas del registro, la velocidad, el deshecho. La hipotética importancia y el próximo desinterés. La rápida pero siempre placentera deglución de sentidos sin parar. Emociones, experiencias, teorías, novelas, fracciones de segundo. Todo y nada.
Azúcar.
Tengo que decirlo, me encanta ser virtual.
Me gusta en exceso atravesar la ciudad sin ir a ningún lado, atravesar el país. Si pudiera el continente sería mío. Epa!!! es mío... No como se le conoce. Abrazaría a tal o cual sin ir a ningún lado y estaría muy bien. Sin decírselo, y estaría muy bien.
no hay nada como no estar en ningún lado en especial.
rebotando entre las estrellas y los hondos y breves lapsos que hay entre ellas.
por momentos es como si nunca se despertara. es cierto... afuera no hay nada. lo libros lo inventaron antes. pero ahora está en una transparencia loca.
sin estéreo. sin materia. sin sonido.
ellos que vayan al frente, lo conocen bien... yo no tuve nada. que se mueran en el frente.
no el arte no es una necesidad. una religión es una necesidad. al morirse la religión posible en un sujeto imposible aparece el deseo del arte. que naturalmente procede a rebelarse revelarse ante toda imposición como la necesidad de una religión. diametralmente opuesto. Nadie necesita arte. El arte no es una necesidad. Necesarios mis huevos. Y eso a veces. esa insistencia en rebajar al arte a una función, otra, aunarlo y contagiarlo de la lepra de creencias y ciencias. de martirios plausibles y normas, con sellos y garantes. fiscalizarlo e ingresarlo en el orden tributario. pura estupidez. que trabaje, todos piden que trabaje, ingresarlo a la nómina de súbditos. para ponerlo a rogar, como a todos los demás... cuando empiezan la imploraciones y los alaridos delirantes de los feligreses es ahí cuando hay que levantarse sin asombro de la pocilga de su tedio, y subir por la cascada, huir río arriba. bramando.
como si el universo tuviese que ser amarrado constantemente, ajustado a la posibilidad de estos sentidos absurdos y absolutistas. no, ni ahora ni nunca. que se busquen otra "casa" que ordenar. otro recinto que poblar con lo que son, sus pobrezas reunidas. sus objetos con nombre, sus establecimientos seguros. todo eso todo no.
me estaba preguntando qué hará la geografía en la facultad de filosofía. me suena a paradoja, ¿estará la geografía perdida? ¿qué hará la psicología en medicina, estará enferma de razón?
y cagué como un santo. sobre la faz del los astros. sobre la cara de las estrellas de cine y televisión. quise decir me limpié el culo con los periódicos, siempre escojo el área de espectáculos, a los nuevos dioses mi mierda.
todo lo que se levantó en la mañana y por la noche se derrumba, maravillosamente.
El siglo xx agarra del pie al siglo xxi y lo mira con cara de no me dejes. El siglo xxi mira sin decisión al siglo xx, y lo mira como diciendo, te prometo que no iré lejos. Y nosotros que los vemos, sabemos, que ni uno irá a ningún lado, ni el otro está dispuesto a soltar al otro.
A veces no quisiera ser yo, pero entonces, viene otro yo y me dice, dale otra oportunidad, no seas así. Y un tercer yo dice, no, se tiene que ir. Un cuarto yo ya no sabe lo que está pasando y grita, basta, me tienen harto. Un quinto yo, más calmado recapacita y dice, está bien que se quede el primer yo, aunque todos los otros yo sabemos en secreto que es insoportable.
anotar con letra muy pequeñita en un lugar que se pueda perder fácilmente: tener más cuidado con el vértigo que nos ofrecen los viernes.
Por un desorden manifiesto. Allá, claro, donde no lo vean.
En un viaje interminable, de niño ir en un carrito de plástico interminable, con una mano al volante y en la otra mano una luz de bengala interminable.
El lunes me desperté y eché un vistazo a ver las condiciones de todo, me arremoliné de pereza y enredé en mis tejidos al ver el enorme tedio que la realidad insistía ya de tan temprano a imperar sobre mi reino. La ignoré. El martes decidí intentar ser aunque sin tanto entusiasmo como las hordas que se desbocan en la ilusión de una inercia prometedora. Naturalmente abdiqué pronto. Contenerse y atraparse, ni que fuera una presa. El miércoles ya más cansado de no hacer absolutamente nada de lo que debería haber hecho que no sé ni siquiera que es, me tiré en una ladera de hierba a ver las nubes pasar como un televidente asombrado. El jueves, indispuesto cancelé todas las citas con el destino, que el destino obliga tanto a listos como torpes a realizar y llevar a cabo, concretar, construir, cavar cavar cavar. El viernes surgió como si nada un planeta aledaño al planeta, una suerte de protuberancia, una réplica del primer planeta, después de una ligera circunspección salté, para probar la estabilidad de su banda elástica. Sin más dejamos intacto el nuevo mundo y regresamos a lo mismo de todos los días, a lo mismo de todos los sujetos comunes y corrientes. El sábado me tomó por sorpresa, había que volver a tratar de contactar con los especialistas en comunicación sobre los hallazgos, ruedas de prensa y una serie de torpezas propias de la modernidad, me maquillé el lunar falso para no defraudar la histeria de los fanáticos y salí a soltar onomatopeyas varias frente a las cámaras, apenas monosílabos imperceptibles, dije algo así como sol pez ser ir ver no. El domingo al fin descansé de descansar. Tomé notas, recibí el frescor del viento, la templanza de la noche inmensa, el sonido de los pasos en una calle vacía, me despedía con la alegría triste de haber venido, de estar.
¿cuántas veces entre los pastores, no hemos visto que un borrego siga una cabra?
en el rostro de un animal, he creído ver el rostro de un conocido pasado. en el rostro de un conocido pasado, he creído ver el rostro de un animal reconocido.
Todo ser se esfuerza por escapar de sí mismo. Casi ninguno puede decir cuándo o cómo lo ha hecho.
Nuestras vidas, para qué sirvieron. ¿No?
Nadie sabe cómo amanecerá mañana. Si amanecerá.
Todos creen todo el tiempo no estar a tiempo, por eso, y no por nada, se busca estar simultáneamente a cada instante, recordando dónde se está. En una actualización inmediata.
Para ellos estamos muertos. Mejor así. ¿Qué no?
Tragedia significa macho cabrío. Las fiestas a la embriaguez y el erotismo, el teatro lo adoptó de las ceremonias dionisíacas, lo adaptó o lo heredó. En las que se sacrificaban infantes, después atenuadas por cabrones. El aquelarre medieval de las brujas la reintegró, no lo olvidó, es el rito que tradujo el medioevo de las bacantes. Nada, nada ha cambiado, el fervor a menguado, observad el lucero del amanecer. No sean idiotas. La pulsión sigue intacta. El teatro es la representación del rito desde lo nimio lo corriente lo cotidiano, la puesta en escena de eso que no podemos ver, y tanto no pudimos ver, que sucedió.
Es la hora de toda clandestinidad. fuuuuu.
¡cuando todos lo ordenamos! ¡pero que maravilloso! ¡oh la la!
Decapitar al rey y su corte ya no se usa, lo que desean es encontrar donde escondieron el dinero que se robaron. Lo otro, es teatro, del más vulgar, en todo el sentido de la palabra.
Se han perdido las tradiciones. Es casi a lo único que se dedica la humanidad en conjunto, a intentar deshacerse de sus costumbres.
Donde se ha visto que un poeta tenga un horror ortográfico.
Estoy en el psiquiatra y me llevo muy bien con la recepcionista. Se salió, le cerré a la puerta, le apagué al radio, entra y me dice... le cerraste. Sí, es que entra una música de afuera que es para volverse loco, y le guiño un ojo... jsjsjjsjs
nunca, nunca he seducido a una mujer precisamente por lo guapo, digamos. jsjsjsj
y todavía hay quien cree en cuentos para niños, y gusta de besar sapos. jsjsjsk
eran horribles los dos, bien arreglados, peinados, ropa semi fina, espantosos los dos, como renacuajos, feos como pegarle a dios, y ella insistía en llamarlo hermoso. estábamos en el departamento de zapatería frente a un espejo, estuve a punto de frenarlos, mírense, por dios, deja de llamarlo hermoso por el amor de dios... jsjsjjs (preciosa escena, yo fingía ver mi celular, invaluable)... lo que realmente era para orinarse de risa, era toda esa pretensión de un mundo imaginario no visible. ponían jetas de como si estuvieran posando para salir en la portada de una revista con otros cretinos adentro de la revista vendiendo cosas caras o algo así, estaban ahí por la rebajas, no mientan.jsjsjsjs. estamos acudiendo a un momento encantador por lo patético, cada cual está siendo estrella de cine o televisión en su vida imaginaria.
La otra escena hermosa. en realidad lo acompañé a comprarse un traje, estaba probándose trajes, tardó tres horas para finalmente llevarse el primero que había elegido. Entre tanto sacarse y ponerse esas fundas me cansé. Me retiré a un sillón, no soy completamente feo ni hermoso. Noto, ahora lo noto, cuando soy observado. Esa señora estaba sentada en una silla alta tomando una cerveza cara, proporcionada por la tienda como un privilegio, ya que llevaban varias compras aunadas. Con cara de hastío, acompañaba a alguien ausente en ese momento. Me miró fijo a los ojos, adinerada y se notaba aburrida, le sostuve la mirada y por dentro le decía, a que ni se imagina usted que no tengo ni un centavo partido por la mitad en estos bolsos. Se levantó y vino a sentarse al otro sillón libre que quedaba. Colocó su cerveza en la mesita que se derrumbó tirando todo. Los lacayos de la tienda de inmediato saltaron a recoger todo y dar explicaciones de la mesa rota. La señora estaba avergonzada del conjunto de la escena. Llegó su marido viejo chaparro barrigón, ahí entendí a qué estábamos jugando.
La última vez estaba ahí sepultado viendo con increíble serenidad el códice inquieto que ilustraba el universo. Un suerte de jeroglífico en movimiento palpitante, estar dentro de la carne, la entraña, una madre inviolable, estuve petrificado sin tiempo en ese abismo tranquilizador. No era sólo bello, era una pulpa de gusano de luces y tejido vivo sin fin, cada vez que eso real se quería siquiera tocar se desvanecía, y me inmovilizaba, lo real es inaprensible. Una magnitud sin medida. Y me llevaba al origen de cada átomo como polvo de estrellas que se sacudía en mi cama que volaba. Sin principio ni fin.
flemático, melancólico, colérico, sanguíneo
La humanidad, esta suerte de discapacitados no visibles, desesperados. No visibles en cuanto que se creen dueños de sus actos, capaces de atrocidades, posibles a cada momento. Discapacitados, aparentes, aparentes. Aparentes todo el tiempo.
La promesa, vomito en todas sus promesas.
Prevalezcan en sus mentes y a mí déjenme en paz, eso pensé al azotar la puerta. Es lo que quieren, prevalecer. Sé azotar puertas, deberían de contratarme para azotar puertas. Un azotador de puertas profesional.
El único esfuerzo que hecho en mi vida no es como lo pintan todas esas personas proverbiales que van por la vida soltando enunciados apremiantes, enunciados con aplomo de cómo debería ser la vida, que van pedorreándonos la sabiduría de su vida. No crecer nunca, he ahí todo el esfuerzo que es nimio. Ni hice esfuerzo, sólo tuve que esconderme bien.
Hablar de lo que odia hablar la sociedad, lo que está por todos lados: el odio. porque todos son tan buenos. oh.
Entonces le dije, todos tenemos puntos muertos. Que busque en sus puntos muertos, a ver qué ve.
