marchitarse duele, qué quieren que les diga. ah no, se siente fenomenal, se siente de la puta madre. como me ves te verás. reza el adagio.

por eso, creo que, algunos coetáneos, tienen hijos, por lo menos, sembraron la semilla, la ven crecer, tienen una especie de esperanza. en el brote que está ahí tangible, de carne y hueso, sangre de su sangre. no morirán, dicen. etc... se siente de la puta madre igual, no mientan.

placeres ganados con la edad: ponerme gotas en los ojos, cortarme las uñas, usar crema con olor a uva sintética.

no me hagan caso, ya verán, serán ridículos. no se los han dicho porque les proporciona vergüenza, serán sus tías.

les gustarán los dulces que les dan en los restaurantes después de comer.

Nadie les dará esa información, les da vergüenza proporcionar esa información clasificada, querubines.

todo el día me estoy atacando de risa, no es mi culpa.

  les anticipo, van a estar comodísimos siendo sus tías, por supuesto habrá bochornos, pero, es lo de menos.

Los otros son los culpables.

Son los otros los que me deben, los que tienen una deuda conmigo.

Son los otros los que me tienen que escuchar, soportar, tolerar, aguantar.

Pero si yo tolero, son los otros los que son salvajes, burdos, estúpidos. #ironía.

Los otros son los culpables.

Cuando todos comienzan a ser políticamente correctos, es necesario aborrecerlos, ser otra vez una fuga, un desconcierto, una abominación para sus mentiras acomodaticias, otra vez negar sus procederes, otra vez migrar, escapar a sus instalaciones conceptuales.

Morir y dejar los rastros marchitos que buscaban en sus comparecencias hipócritas.

Dejar sus poblados inanimados. Sus cementerios establecidos. Sus estructuras teatros, fachadas de aglomeración. Escapar a sus estatutos nuevos, pulcros, de fanfarrias y estruendo. Escapar a sus convulsiones y estertores controlados. A sus quejas perpetuas. Olvidar sus traumas y berridos.

Patear su cráneos por nuestros muertos. Toda la noche, que es toda, he sentido inscripciones en mi frente, y es, hermoso, indescriptible. Existir no es nada frente a la frente.

Quien no se purga en el secreto, comete el error de secretar en la mesa, compartir sus impudicias. Así es nuestra humanidad errante y desnuda. Un atajo de descaros, de blasfemias autoimplicantes. De sórdidos martirios públicos.

  Nada ha cambiado.. Todos cargan su cruz.

Corrijo, en cortejo, arrastran su cruz.

La humanidad sufre. Mi perro aletea.

debería.

Campanas suenan campanas.

Se oyen campanas. ¿Ya las oyen?  Están muertos y suenan campanas.

¿Verdad que las oyen ahora? ¿No las oyen? Ah, es que ahora sí están realmente muertos.

¿Cómo pueden saber que no están muertos si la vitalidad es todo lo que por consenso les contaron como posibilidad de muerte?

Están muertos, yo los veo en la calle y apostaría por decir quién lo está y quién aún no lo está. Por una simple tonalidad de grises en la piel.

¿Es una actitud?

  ... y en realidad, es cierto que ustedes ganaron, ganaron porque nosotros nos matamos.  nos matamos antes de morir en vida. ustedes los héroes. y ya, en última instancia, sólo esperamos a que muertos ya, vengan a celebrar la vida, hagan lo que tengan que hacer, su deber. después vendrán a bailar entre huesos y ruinas. un día lejano ya a lo que se propusieron hacer, que era tan glorioso. ¿no es así? los estamos esperando para celebrar su victoria. les celebraremos cómo es que engordamos su redondo y grueso orgullo de héroes reconocidos.

¿placa, les colocarémos una placa? sí, una redonda y gruesa placa. por cuanto nos dieron. ¡sí! jaja. oh que buenos que son. ¡cuánto les debemos?

oh que buenos que son.

Recapacité. Tenía que escribir sobre lo que quería escribir. En la mañana había oído que la resonancia de mi cerebro me decía hazlo oscuro, oculto, leve, sin estruendos ni luces. Discreción.

El alcohol es flamable. Ustedes amantes de la piromanía, experimenten a saber de los efectos que pueden causarse al incendiar a un alcohólico.

Los efectos, naturalmente son devastadores. Artaud, Van Gogh, Rimbaud, Baudelaire, Parménides García Saldaña, hablaba sobre este último hace unos días y lo insoportable que se volvió para su derredor, lo poco comprendido, lo extremo y contraproducente de su compañía. se inmolan en el desacato, en la insubordinación hasta el hartazgo. y la lista sería aún más larga, y los detalles menos burdos en esta enunciación.

Dionisio es o puede convertirse en un demonio, una pesadilla, en sí, en su naturaleza no lo es. Es cándido, célebre, jocoso no es precisa la palabra, irónico, sátiro, saltarín irruptivo fársico y alegre, soez en la exaltación de su sorditia.

Si por error o intencionada maldad se le inflama, es ruin y nada mezquino con la destrucción. Si se altera el humor hacia su amargura puede ser letal, odia el vinagre ama el vino.

En el amor es fogoso, en el odio inmisericorde. Juega a los dados, vive de la suerte, es incomprensible para la razón que todo cuida, porque al día siguiente la razón dice que se tiene que ir a trabajar, ama perderse porque el amor es pérdida antes que remuneración calculada.

En él todo es pérdida, semen, sangre o devoción, exhumación instantánea, sacrílego por sacro.

Humano por ridiculez, va a querer la ponzoña que nadie quiere, se envenena para hacer salir los espíritus reales sin máscaras de todas las presencias pasivas, de todas las almas que se presumen notables o neutras, sacude y orilla, vuelca en su embriaguez, y no escatima en sus travesuras.

Se ríe de la seriedad en los sepulcros.

Aúlla siendo un siervo infatigable, corrompe a la sabiduría de los sabios, y compone lo maltrecho de los malos.

colmillo

Hacer política, es hacer que otros se confronten.

Es el arte de la guerra.

El arte es una vía emancipatoria…

  que curiosa es la “ternura” como cuestión política en la religión, ¿no? ¿no es acaso de lo peor que se le puede decir a una persona sobre su destino sino la condenación eterna por X acto? creo que muy pocos pueden vivir sin estar aterrados frente a tremenda señalización. buscar la condenación de los otros, antes que su emancipación. una cuestión de poder político.

Me da por especular que una forma de ideología es similar a una forma de religión. Una creencia a la que los otros o adhieren o se separan, y a partir de ello saco las conclusiones pertinentes de quién merece mi hospitalidad de quién no, quién se merece mi amistad y quién no, quien merece ser reconocido, visualizado, y quién no. Todas esas formas de ordenamiento para excluir, herramientas eficientes con las que discernir quién se supone que soy, y auto-denominarme por oposición a lo que se supone que no soy y no pertenezco. Y por consiguiente el vencedor que soy, esto es, como es que me compraran todo esto que soy, que merece ser comprado. ¿Se ve claro o no?

Un negocio.

Algo muy extraño que me hace pensar el ser político, o el tener una postura política, es el llegar a creer que se pierde lo falible, siendo mortales, de carne y hueso. ¿Qué locura es esa? Sin duda, la locura política.

Ayer escuchaba este dilema sobre la hospitalidad en la modernidad. Para los antiguos, la hospitalidad no era una cuestión, sino algo naturalizado, una práctica hacia el otro, fuese quien fuese el otro. Ahora, en la modernidad, en la propiedad privada, el otro toca a mi puerta y lo primero que hago es dudar, desconfiar si dejarlo pasar. Si lo dejo pasar, de inmediato lo condiciono a no ser otro, le digo, por ejemplo, no pases ahí, no toques eso, come esto, siéntate aquí, lo vuelvo mío. En la antigüedad no pasa esto, porque la casa no es casa, no hay modernidad ni antigüedad, solo el desierto y tiendas sin puertas, cuando el otro pasa a mi tienda lo hace sin llamar, toma lo que quiere, porque en el desierto nada es de nadie.

¿Qué fue lo primero que se presentó ante los ojos como objeto preciado, antes que una joya invadiera nuestro círculo de codicia? ¿No fue acaso una herramienta, un útil, un instrumento, un arma? ¿Una cosa cuya posesión me ofreciera a su vez otras cosas?

Hace un mes se suicidó un primo. Y de los pocos actos que pude realizar, al hacer real su muerte, fue quitar los seguros de la puerta de mi cuarto. Ofrecer hospitalidad incluso a la muerte si desea pasar. Algo que me sorprendió de dos viajes que hice, uno a Cuba y otro a India, era que las puertas no funcionaban con seguros, se podía pasar sin haber afuera o adentro, era lo mismo, nada de nada, sin temor a ser saqueado o a encontrar lo inapropiado.

La hospitalidad en la modernidad es a condición de que el otro deje de ser otro. Que haga lo que yo digo que tiene que hacer, que sea como y quién yo digo que puede ser, etc... Que sea yo, y dejé de ser otro. Y para allá van las leyes en la supuesta democracia con sus debidos totalitarismos. Usted no puede ver tal o cuál imagen, usted no puede fumar aquí, usted no debe tomar sal, ustedes necesitan ser separados machos de hembras como reces porque no entienden, usted no se puede drogar, usted es un criminal si desea matarse... Etc etc etc…

Esto es, las leyes cada vez más en función de violar la libertad de las personas, bajo el supuesto de que es por tu bien. Que no se les olvide que 68 fue por su bien. (Me estoy burlando, por si las dudas algún incauto lee otra cosa.)

  Para mí la hospitalidad mexicana me es muy dudosa, esa disque fraternidad, sabiendo claramente que los más grandes amos que pueden haber son justamente los esclavos, por ello es un servilismo que siempre he puesto en duda. Para mí así es, no necesito adeptos, eh… Aquí hasta hay una frase despectiva que hace ver el mecanismo de la práctica, cómo opera esa supuesta bondad del voluntariamente sometido: se cobran a lo chino. De esas frases que son como diciendo: los otros lo hacen, yo no eh... Los chinos son los que se cobran así…

  Se los dije al inicio de año, ningún tipo de gobierno es bienvenido en mi hogar. En la plaza pública lo que deseen resolver. ¿Quieren ser recibidos? Dejen de gobernar. Por gobierno me refiero a cualquier pendej@ que quiera venir a decirme cómo tengo que ser o lo que debo de hacer.

Fumo toda la noche en mi cuarto. Fumo sin filtro. Fumo sin filtro, es lo más que puedo y me permito hacer por su aberrante caso. Casi no salgo a ver a nadie, además de que no me gusta ver a nadie, no voy a ningún lado donde no pueda ser a mis anchas. Creo que todos pertenecimos a un mundo que se extinguió, por ejemplo el mío ya sólo habita en mi cuarto y algunos rincones que son como vestigios de otro mundo que ya no es. Ahora cobran por beber en las banquetas. Dónde se ha visto semejante estupidez. Otra cosa que no tolero, el barullo, el ruido, tener que gritar por la hegemonía del sonido en las músicas predominantes. A veces odio la música, sus líneas de penetración inevitables. Añoro un bar con un piano que apenas suene y que nadie berree su basura disque poética... que se callen.

cuando no se hagan, lo único para lo que sirven sus leyes y sus normas vomitivas son para extorsionar a las personas con la culpa y sus cuentos. píquense un hoyo.

Este barro que se deshace entre mis dedos, eso no lo podrán tener. Todos y cada uno sabe como entrar en su sueño, cada cual sabe conciliar lo inconciliable.

¿Qué es lo que puedes hacer si no quieres pelear con quien viene en camino a pelear? Te agachas, recoges un puño de tierra y se lo arrojas a los ojos, después, desapareces, como por arte de magia.

only on art is where you constantly take your decisions. the other way, is someone, god the state your family, constantly taking your decisions. probably taking them to the garbage, as it could and should be. Policemen, society, schools... ... teachers, art dealers, editors, all in a great melange of garbage through the sideral space...  Like in a stop motion movie… unreal… Just blown, like in a dream where someone is frying bacon, but dear friend, outside is only raining.  all in one big melange of garbage... just yesterday. I was with a though, of... I don't know… this planet isn’ t necessary for no one. you know what I mean. all this kind of anguished people is just bullshit all around.  anguished people doing nothing but being anguish. fuck'n bullshit all the time all around. and that fuck'n anguish just paralyzing them. but friend I could tell you.  i am in the otter space.  i am off from you.  i am in the otter space. floating in the otter space. punching this fuck'n oysters to a rock just to take a nap immediately... the next person who cross my door yelling their fuck'n anguish. sorry but, I will just kick their fat butt, to push them into the garbage... again and again and again I will push them into the garbage fuck'n users...

expreso doble cortado

Las religiones, las legislaturas, las sociedades en abstracto pugnan por hacer culpable cualquier desacato. Pugnan por el sacrificio, por el deseo de muerte, lo llamaran justicia, valor, x sostenimiento. Lo malo debe de ser erradicado, lo malo entendido desde un orden y desde quien instaura un orden, su dispositivo que permite designar un orden binario, donde cada cual está ubicado y se supone no pierde suelo sobre esa realidad que designa, dentro de lo sexual y la muerte, dentro de la violencia y la representación de quien puede ejercer la violencia, la voluntad, y sobre todo... sobre lo posible como deseo. Deseo de muerte o de vida. Transformarse, nada deja de transformarse, aquella bienaventurada idea de un estatismo posible, sólo es anticipo de fraude y derrota. Toda lucha es un anticipo de muerte. Fidelidad a la muerte, fidelidad a la fiereza, a la muerte del otro, es decir, te elimino creyendo que me salvaré al darte muerte. Los héroes al final están muertos a su vez. Bien muertos. El campo de batalla pareciera por ver quién entrega su carne, de qué forma y cuál sí es legítima, cuál fue inocente. Cuál sí es verdad. Una mierda. Son y serán una mierda igual.

 de niño peleé en exceso, luché tanto que toda lucha se volvió banal, luché tanto que toda lucha resulta absurda. batallé a tal grado que detesto cualquier forma de guerra, buena mala, un pepino, los que la comandan como los que la obedecen son ambos obedientes. golpeé hasta odiar en sumo grado la rabia, he blasfemado al grado de amar el silencio, la percepción falsa de toda potencia, mirruñerías frente al cielo negro e infinito.

¿Violencia? No creo que sean capaces de sentir una violencia extrema y limitarse a no hacer nada de nada.  ni "bueno" ni "malo", nada, los veo y me río en silencio.

El tiempo humano no es ni un soplo. Intenten pensar lo que pensaría cualquier criminal. Inténtelo. ¿Qué aparece? Nada. No pueden. porque son miembros de una especie de un siglo diminuto. porque mienten cada vez que abren la boca.  código postal, piel, zapatos, frases, pensamientos, circunstancias. limitados no a situaciones, sino a condiciones.

Soñé que podía ir al cuerpo que quisiera cuando quisiera. jsjsjsjajjaja

 ella emanaba un perfume algo así como a toloache. algo maldito e incomprensible, sigiloso y audaz, almizcle nada dulce, un ánima vieja y reciente...  un sabor a danza y ácido, lumbre crines mortero. hasta perderse y no saber ya más nada.

La prueba más inmediata de la imbecilidad es el habla. En el silencio viene una onda en zig zag desde lo lejos hasta lo cerca. ¿Qué hacía hace 6000 años antes de entrar en la guerra permanente el ser? Mataba. Cada enunciado en el silencio es la prueba de esa matanza constante. Del candor de matar. En casi cada enunciado proveniente de quien sea se constata el matar. El deseo de matar.  no me extrañaría que se deleite otro tiempo en el goce de agonizar inquiriendo. en el zig zag. al hipócrita lector. este escrito es al hipócrita lector, con dedicatoria y fecha.

Hombre mujer o quimera, un costal de caca. balbuceante.  niéguenlo para que me ría más fuerte en el silencio.

 ¿Si escuchan el zig zag de la energía que viene del origen hasta el ahora inmediato al que nada puede escapar? ¿o nada más se están haciendo pendejos en lo que se mueren?

Se los diré mis queridos amigos, de niños casi todos salvo algún accidente eran hermosos, de mayores es exactamente al revés, casi todos son horribles, salvo algún extraño excepcional accidente.

temblar, esto fue escrito para hacer temblar, que es una miniatura del convulsionar.

 tengo como tres o cuatro formas ubicadas que me hacen enfurecer. una de ellas son cuando alguien quiere hacer una serie de preceptos prescriptivos de lo que debería ser el arte. dan deseos de estallar, sin más. así: kabooom. y dejar el cuarto lleno de vísceras y sangre, pedacitos de cuerpo. después juntarlos y decir, sí señor lo que usted diga. juntarlos con un trapeador.

descubrí algo estos días. si no podemos acceder a conocer la muerte. se puede transitar entre esa experiencia de muerte, a través de los enunciados de los otros. como un cuchillo que nos mata cada vez, que nos saca. rápido se vuelve a respirar y ver que seguimos aquí, como si nada.  se traspasa una y otra vez, discontinuamente entre el morir al escuchar el deseo de los otros de matar, al deseo propio de vivir. escaparse de las intenciones secretas de cada enunciado que profiere una y otra vez su fiereza.