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Tipificación. Hello. Police officer, I am well and you? I got my papers on the rule. Here are them. Well, examine them. Aren't everything ok? That shit should be well done, don't you think so? Thank you Police officer, see you next time. por ejemplo, están sacando unos artículos hiper lerdos que comparten, ni los leo sinceramente no tengo tiempo, pero el titulo dice: científicos aseguran que tomar café negro y preferir el chocolate amargo es signo de psicosis. ja. de inmediato digo yo. lo que no me está permitido es creer que alguien lo crea, pero el mundo es amplio, e incluso quién genera esa información para ponerla en circulación, no digamos inocentemente, un psicópata real y genuino, digo, si a tipificaciones vamos. ¿o será simplemente un estudio estadístico para medir que tan ignorante es la sociedad al dar un click, compartir, etc? te metes a Google analytics y puedes ver las zonas en las que observan esa información... ¿para qué sirven esos estudios? ¿para vender medicinas? me estoy aventurando a conjeturar y lanzar unas hipótesis tan sólo creadas por mi ingenio deductivo… además claro, de fincar las bases del consorcio de los que saben por sobre los que no saben. el monopolio del conocimiento, el control del saber, la ejecución, y puesta en práctica de dicho supuesto saber.

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el único acto heroico que he realizado, que me es posible dada mi condición y la planetaria, es no haberme reproducido. espero sus aplausos y ovaciones.

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...su ensayo dedicado a la telenovela mexicana, titulado "cinturón de castidad”.

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yo no tomo, consejos. ni hoy ni mañana, dejen de joder. tomen mi consejo, dejen de dar consejos.

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en el día internacional de la poesía, no leer poesía. hay que tener un alto respeto por la estupidez.

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EL ÁNGEL. (mi pobre angelito). Sí, películas así, son necesarias, no a lo que le llaman las sociedades del castigo con sus vanaglorias, imprescindibles. Suscribo algo que A. S. captura de una frase que se cuela en la película: "Yo no hablo mal de la gente, la gente habla mal de sí misma a través de mí”. Es perfecta, hasta la dictadura es incompetente. La homosexualidad de la época auto reprimida. La madre abnegada e ida. Dios desde el principio juega su papel no intervencionista, es decir, el delirio de uno, del que cree que dios habla a través de él. Las actuaciones la rompen, como dirían los argentos. Las tomas de los rostros en esas correspondencias de lo normal lo alienado y la confusión de estar todos del lado de lo perversamente ordinario, lo no dicho, lo tácito. Recuperaría ese diálogo que me dejan esas películas que meten la diatriba del crimen y el arte, la libertad, esa contraposición sutilmente puesta a cada momento, lo banal para decir lo que vale. Muy bien tejida, es una película de edición, para mí uno de los artilugios más importantes para hacer una película, más allá de las fotografías apantallantes, la edición. No se necesitan esas fotografías engaña esclavos de la imagen. Las palabras y la trama, el tejido. Otra cosa, los problemas morales carentes de totalidades, las situaciones por su irreverencia cada vez vuelven a soltar la pregunta. Quien esté convencido de algo, de antemano, por supuesto no verá nada.  estuvo bien ir a sala. porque la gente se ríe nerviosamente de lo que la rebasa, porque nadie "sabe" reaccionar ante lo que ve, el asesinato. me pasó algo similar, con La casa que construyó Jack, de Lars Von Trier, la gente no se calla hasta que el niño le corta las patitas a un pato bebé, ante lo tierno y la crueldad incomprensible, casi escucho, decir al público: ah un niño hizo eso. Aquí la audiencia no se pudo sustraer a esas risitas hasta que el angelito le pone la pistola a su madre sobre la frente. Que son de esos trucos retóricos en los que se implica al público. La. madre le dice... ¿Qué es esto? señalando una pistola que encuentra. (o algo así) Él dice... es de juguete, y se la pone en la frente. Ellos son cómplices tácitos de una ceguera compartida. Pero, la sala de cine se supone que sabe lo que está sucediendo. Ahí se les corta la respiración y las risitas. Eso es el arte, esa libertad de pasar por ahí. Claro que no se queda en eso. El otro atributo es la música, si crees que sólo estás haciendo una película y más en estos tiempos en los que casi todo se supedita a lo visual, si crees eso, y no haces una "sinfonía" a la. par, estás falto como a la mitad. Esas tonaditas como de circo en cada golpe, hacen que se te enchine la piel. La película de Lars, tiene otro truco venenoso en esa escena del patito. Esa escena es real, para filmarla al patito se le cortan las patitas con unas tijeras de poda, de verdad. Eso entra como un flechazo a la consciencia, el que ve esa escena presencia algo real, y busca en la desesperación ver que vio, la escena de inmediato cambia y se desenvuelve en el tiempo para no dejar ver lo endosado en ese horror, en esa transgresión. (Es un truco que remite a las películas y la legislación de las películas, lo pienso así, hace años salía el letrero grande: Ningún animal fue lastimado durante la filmación. Era una convención.) Aquí sale como si hubiese matado una mosca. Si hubiese matado una mosca, la gente no soltaría ese quejido. Es el patito tierno vivo. sobre todo porque en esa primera mitad de la película ante lo impío, sólo te estás repitiendo, estoy viendo una película, no me voy a abandonar a esa realidad, es una película. Hasta que destroza esa percepción.

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Me gusta mucho esta época de redes. Ahora todos son presidentes y lanzan informes de lo que está bien y de lo que está mal. Me encanta este patetismo, todos nadamos en nuestra propia mierda y hasta convidamos. nomás que a veces se me convierte en un set de beetlejuice y me da muchísima risa… Me estaba acordando de la "pietas" romana, que es cuando Eneidas carga a su padre sobre los hombros. Que no tiene nada que ver con la piedad cristiana hacia los débiles. Carga a su progenitor, como un signo de agradecimiento, no lo abandonará a los lobos, (si bien recuerdo). Si bien recuerdo es la deuda con los viejos, los antepasados. Lo que reconozco en todas esas sapiensas es el balbuceo que dice a cada momento mamá, papá. Como una transcripción distorsionada y moderna, la palabra de mis padres debe de prevalecer por sobre la de los otros. Nomás les quiero recordar que tengo madre y de sobra. Así que elegantemente ya saben qué. Anote: la burguesía.

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D3 acu3rdo, 3l clitorís es un ic3b3rg, qu3 ni si qui3ra figura en el auto-corr3ctor d3l c3lular. Sobr3 lo que no 3stoy d3 acu3rdo, y 3s frustrant3, 3s qu3 la muj3r pu3da cr33r qu3 podría no n3c3sitar d3l hombr3 o qu3 no pu3d3 vivir sin él. D3sconozco la salida d3 3s3 lab3rinto. Y a d3cir de mí, m3 3ncantaría ni siqui3ra s3r humano. el otro día le decía a LA analista, lo repito aquí letra por letra: me voy a agarrar a las faldas de todas las mujeres de mi vida, y ME VALE M-A-D-R-E-S… tengo un recuerdo hermoso de ver y oír a mi abuela cantando en la ventana en el fregadero, una canción sobre perfúmenes de mujer y correr hacia ella por algo que me asustaba atrás mío, corría y me ocultaba entre sus faldas, he de haber tenido 3 años. o menos, es como un sueño.

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¿Por qué habrá libertad de expresión? ¿Porque si no las cárceles no se darían abasto en esa cultura que tuvo que dar permisividad a su intolerancia, para extender lo inevitable, el poder decir? ¿A qué oídos habría que entregarse, a qué palabras habría que prestarse? ¿Cuándo, cómo? ¿Pleno control, de qué?

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El otro día, les iba decir que me caen muy bien las personas que fuman mota, son afables y tranquilas, a veces buenas escuchas. A veces. Lo que no, es que no insistan en que fume mariguana con ustedes, correrían el riesgo de que abra una puerta para arrojarlos y jamás vuelvan.

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Acá ya estamos hablando de que si no los van a quemar en leña verde que weba.

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es como componer la variación infinita de mi primer disco. a un auto plagio perpetuado en pro de mi propiedad intelectual nombre firma herencia sangre. a eso yo digo NO, atrás maldito celo infernal. viles sacos de papas.

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¿Reconozco que al elegir a un amigo, a veces, uno obedece a una obnubilación narcisista e idiota? Ese es el cabrón, el más chingón, el vergas, me quiero codear ahí. etc... la demanda narcisista. ¿De quién es la culpa? ¿De quién escoge al fulano o del fulano que te seduce con su "gran chingonería" (en realidad solo es otro pendejo mortal con ínfulas, por lo regular bajo esas características un HDSPM)? ¿Puedo reconocer eso, mi pendejez, o me hundiré en mi víctima eterna y gozosa, que cree que es inocente en su elección y no se identificó ahí? Para repetir eh... ¿para que más? ... para más... para más de eso que me obnubila y me excita. favor de no relacionar excitación sólo con el sexo, sino con la violencia. no sé si deba o no deba, no creo que sea una cuestión de reglas el deseo. lo que hago es salir a andar en bicicleta en la noche. y escribir lo que se me dé la gana. jsjjsjsjs y es cierto lo que dices. casi no puedo pintar por eso, me colmo y de tanta energía casi exploto. sobre lo que he leído sobre Van Gogh. Vi la película y me dejó falto, que yo pensaría que va por ese lado el de la violencia en la vida plena, por lo menos puesta en un lugar como el arte. De si yo debo o no debo pintar con violencia, escribir o no con violencia, no creo que vaya por ahí al menos por ahora. No. me agrada la. idea de condicionarme o predisponerme sobre todo para algo que se supone libre, como lo es el arte. Ese señor (Bretón) lanzaba esas declaraciones difusas desde el ámbito del arte. ¿Bien compuesta, quién determina eso, los agentes de poder? Según entiendo, los surrealistas, ya no se permitieron esos desfalcos argumentativos tan bélicos después del horror de la segunda guerra mundial. Se reservaron y fueron mucho más prudentes al respecto, para que no pudiesen ser utilizados con los fines que fueron utilizados los furores de la época… Lamento haber puesto el nombre de André Breton el otro día, porque al parecer si pongo el nombre de alguien además debería estar obligado a ser un experto en lo que dijo la persona a la que cito, temo defraudarlos porque no lo soy. Y lamento no saber lo que estás diciendo, yo no puedo asegurarte que A.B. apruebe la violencia, y lamento haber puesto su nombre, no lo vuelvo a hacer, no quiero tener ningún motivo de disertación alguna, para serles sincero. Se lee bien, bien, no se lee bien, ni modo. por eso en parte no pongo los nombre de a quien cito, porque la gente empieza a perseguirte con lo que sabes, soy anti-académico en cuanto que en seguida empiezan a tratar de cuestionar por la vía de la legalidad y la verdad, a acorralar para que justifique lo escrito, se forman en corro a cantar: no sabe, no sabe, no sabe. La maestra inmediatamente les da sentido y se da sentido poniéndote en una esquina con unas largas orejas de burro. O a que legalicé ciertos argumentos, los vuelva verdad. La academia va a insistir en que fundamente hasta el último rincón de mis silogismos, para lo cual no puedo sino insistir en frustrarlos. Además, ¿Para qué, para darles gusto en su autoritarismo? Lo contestaré sin errar, para absolutamente nada. Pero eso que puse, hace unas semanas, era un texto que expresaba a la perfección, el deseo de separarse de la multitud acéfala, y para expresar su deseo de violencia, no de efectivamente llevarlo a cabo. Ese texto enuncia perfectamente lo que es el deseo de matar y si no se entiende que es sólo el deseo de matar, hay que revisar lo que se lee. Ustedes son mis amigos y si me escriben aquí, me tomaré a veces, la molestia de contestarles, porque ciertamente no lo hago, por lo regular. Sobre lo que escribo menos. si yo elijo a un ojete no creo que yo sea muy inocente de lo que me pueda pasar. se los digo desde mi experiencia. que conste. casual: yonosabía 🤙🤙🤙. Es decir, la presentación de los victimarios como no partícipes, no responsables de nada, como “algo” o “alguien” arrojado ahí en una situación surgida de la nada, vulnerable, mmm. En la inercia de sus actos y omisiones. Todo esto se me hace un acting performa para que se reproduzca más y más. Utilicé la palabra CULPA aquí, porque ¿a poco no lo más fácil del mundo es echarle la CULPA a alguien más? Y no utilice la palabra responsabilidad porque en las pesquisas que se puedan llegar a llevar a cabo, no sucederá absolutamente nada mas que un chisme que se hará jirones como una bandera desgarrada puesta a ondear. Esto es, re-intorducirse en los nauseabundos micro-circuitos del arte no será difícil para esas alimañas. Digo, ni que eso estuviese, que dijéramos muy limpio. Digo no van a castigar y llevar a la hoguera de leña verde al cabrón, ¿o sí? ¿Y la responsabilidad de las víctimas dónde queda?

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Amigos no les pude contestar porque el Fb me censuró 24 hrs por poner fotografías de mujeres semidesnudas. Nada me encantaría más que ir en lado contrario a la censura y el castigo, y poner hombres desnudos. La realidad es que casi no existen fotografías de hombres desnudos o por lo menos no transitan por donde paso. Por lo demás, no sería mejor que educaran a sus hijos con respecto a la sexualidad, digo en el temor existente de que se enteren de que fueron procreados incluso en una relación sexual. Educarlos ustedes, antes de que un cura les provea dicha educación. Que ni siquiera creo que el Estado es el responsable de dicha educación, que no tendría porque impartir dicha educación, íntimas y de palabras hogareñas, sino ustedes, los padres. Pero, ah no, se me olvida que están trabajando para el capital extranjero y no les queda tiempo. Sorry not sorry.

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Hace unos días alguien me dijo, una mujer, que los preferían cabrones, que se iban con un mujeriego porque se sabe se intuye se ve se siente, que un infiel coge mejor que un fiel. No sé en que porcentaje pueda funcionar la factibilidad del argumento y si es así la generalidad de los casos. El punto es que, a las mujeres que aún les gustan los hombres, los eligen o se ven atraídas por ese canon, esperando que sean TODO: trabajadores, inteligentes, con solvencia económica, fieles, no celosos, no machos, el ideal inalcanzable, etc... Sinceramente no sé dónde van a conseguir ese portento de la naturaleza, o si pueden llegar a creer que un hombre lo es TODO, un dios y más. Lo que me sorprende, es que si te vas con alguien que es la verga, no quieras pagar el precio, de ese que es la verga. Antes se decía y actualizo, no tiene la culpa el culero sino el que lo hace su compadre. ¿Seguirá siendo válido y vigente ese dicho? Hace unos años vi esta representación formidable para el caso, que le va como anillo al dedo de forma magnífica, en un caso que no es aislado. En méjico le pusieron MI AMOR, lo cual es un error, el título textual es el indicado: MI REY. y si lo encuentran avisen, no sean egoístas... jsjsjsjsjsj ¿y creen que no pasa así del otro lado, del de las mujeres? no mamen, quiénsabe en qué mundo viven... jsjsjsjjs escribí un texto sobre los celos. lo presentaré en su debido momento. es un texto sobre todo en el que veo los celos cuando la moneda está en el aire. cuando cae la moneda ya no me interesa.

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La última escena de la película sobre Van Gogh de Schnabel es un poco taimada. Si bien durante unas décadas se creía que Van Gogh se había suicidado porque murió en el silencio de no denunciar a nadie con un balazo en el estómago. En el siglo pasado apareció uno de los dos hermanos que se supone perpetraron el asesinato, auto-inculpándose de dicho hecho, y dejando entrever que había sido en parte un accidente. La escena en cuestión me parece falta, porque si bien la película cumple con un par de aciertos sobre la soledad de su vida y el mostrar que era un místico iluminado, es parcial al mostrar el acoso y el asedio de las personas ignorantes de esos pequeños pueblos infernales. Acoso que es cotidiano, las burlas, las persecuciones de pequeños y grandes tarados de esos páramos infernales hacia una persona que prefiere la soledad al barrunto de sus chismes y los lodazales de sus intrigas. Eso es algo en que este tipo de películas pecan de parciales. Es decir, una biografía sucede en un plano abstracto y no la insistencia diaria de una serie de molestias diarias, repetitivas, por lo que no dudo que Vincent haya sido una persona violenta. Lo explico no lo justifico. A lo que voy, esa última escena es confusa y poco afortunada, la escena debió haber sido de una torpeza de diálogos y reacciones más abrupta, desesperada y violenta, sospecho, que V. se calló esos dos últimos días sin inculpar a nadie, en una perplejidad, sospecho que se hizo matar, se vengaba de los obtusos y se hizo matar violentamente, suicidándose así. Sólo hay que ver la pintura para ver la violencia de un carácter cultivado en ese arrebato. el temperamento, la obsesión. lo que más le interesaba quizá sería que el pincel pudiese ser un cuchillo con el que se corta una oreja.

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Pensé: y si lo pienso y no lo digo. De inmediato se azotó la puerta con el viento. sjjsjsjsjsjss

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Me llegó un rumor de que ya llegó un pañuelo bordado que dice: perdón mi méjico, españa católica y monárquica. Y que trae lágrimas aún húmedas... #quiénsabecomolehicieron.

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BREVE ANUNCIO. Me quedé sin espacio, lo cual suena paradójico viniendo de lo virtual, por lo que no he podido continuar con estos rayones. El anuncio es que traicionaré esta paleta de color fría eléctrica y nocturna. En cuanto vuelva a la actividad de estos cuadros iré hacia lo que investigaré, rastrearé o simplemente me tropiece con. (Aquí no ocurren cosas de mayor trascendencia que las rosas. C.P.) VER MÁS:https://www.larocadeltiempo.com/blackonblack.html

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Con decir quién eres, eres. ¿Será? Quien dices ser, ¿eres?

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a mí me gusta sentir que me moriré para dar una enorme dicha a todos los seres vivos y muertos.

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Curso: Cómo dorar la píldora. A qué temperatura se debe dorar la píldora. ¿Me tengo que organizar con mis vecinos para hacer un estofado de píldora? ¿La píldora lleva salsas? Cuánta salsa debe llevar mi píldora. Cómo escoger una buena píldora, ni muy dura ni muy blanda. Tamaños y pesos, cotejos de la píldora en el mercado internacional. Fuego lento, mito o alucinaciones de los chef's. La píldora en tiempos de escasez. Hay píldoras más abyectas que otras, cómo identificarlo y recomponer en los errores. Píldora, ¿Cómo por qué y para qué? Si me hablan de pelotas, ¿Estarán aludiendo a píldoras? La composición química de mi píldora provoca y subyace en los efectos secundarios de la particularidad de mi píldora. Consulte a su... pfffff Imparte: El ingeniero Gustavo A. Rodríguez Nava. Localidad: Exconvento del sagrario corazón de Jesús. Fechas: Nunca. ¡Aparten fechas amigues!

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imaginé una rosa, vi una rosa en mi frente, vi una galaxia, me mareé. unos niños se toman de las manos, hacen una rueda, danzan cantan y giran. me mareé.  un ritual tribal en torno a un fuego, música y pisadas alrededor sobre la tierra, una pareja de venados los mira desde entre las plantas. ¿Quién es real? Me mareé. una luna y una tierra y un sol, me mareé. Fui a la feria. Me subo a un barco. Miré las llantas de los vehículos pasar. Me mareé. Vi las listas de lo vivos, vi las listas de los muertos . Me mareé. fumé un cigarro, vi una mujer desnuda, me levanté de anudar los cordones del precipicio de mis zapatos. me mareé… Las narices de los cerdos en el rosal. ¿Quieren algo más explícito?

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El mundo es más extenso que yo, que mi mundo que quizá es tan pequeño que a nadie le puede interesar ni siquiera pertenecer a él. Mi vicio por el coleccionismo.

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El odio, todo bien hasta aquí. Pequeñas ilustraciones de eso eso que es una mar desconocida.

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me tardé 4 días en entender una herramienta. hoy que por fin la entendí, me hizo muy feliz.

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Sobre el dedo que señala.

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Discrimina los genitales y los pezones, hazlo por la cultura de facebook pppfffff.

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No les digan a los jóvenes que cuando crezcan estarán cansados, con probablemente, ni un sólo motivo para salir de la cama excepto un niño o un joven por el que se levantarán de la cama, para que se reinicie el ciclo de creación devastación perpetuo al que se entregan con enorme placer hacia su propio sufrimiento.

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En una ventana cercana a mi casa, hay un perico que chifla toda la tarde, varias tonadas alusivas que alguien más le ha enseñado. Si dejas de poner atención al exterior, de repente ese sonido repetitivo se puede llegar a asimilar con tu pensamiento, a hacerse parte de ti, y sería, francamente, lo más genuino a una representación de la locura, transmitida por el sistema nervioso, lanzando sus impulsos voluntarios involuntarios, con la ilusión de sentido y todo…

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Esto lo pensé hace unas semanas. A diferencia de Edith Piaf, yo nunca he perdonado a nadie de lo que me han hecho o dicho. No sería quién soy, ni cercano a él, ni estaría aquí rodeado de este destino impredecible. Nada de nada de todo esto sería, no lamento no haber perdonado nunca a nadie. Para mí, cada acto es una suerte de revelación. Ustedes pidan perdón, regocíjense en la culpa, crean en la cura para lo que no tiene cura, ni reverso de nada.

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Siempre me sorprenderá la frase que le dice la madre a C. ante el inminente holocausto y el genocidio judío. C. tiene amistades literarias que los pueden esconder, a él y su familia ante las pesquisas de la s.s. Se están llevando hacia la incertidumbre de los campos a todos. Nadie imagina lo que será. Toda su vida C. se reprochará el haber podido hacer algo más por su familia, salvarla. Todo el resto de su vida vive inconsolable pensando que pudo haber hecho algo, mortificado, desolado, en el abandono. La madre de C. le dice, es nuestro destino, así lo manda dios, es su voluntad, es su palabra. Negándose a ocultarse en la clandestinidad para sobrevivir. Él se esconde y nunca vuelve a ver a nadie de los suyos. Años después de que la guerra termina C. se tira desde un puente al Sena. Se suicida en la hipotermia y el ahogo.

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Long time ago.

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Ayer vi la última película de Agnès Varda. Se me hizo bendita, llena era de gracia. Y gracias por doquier, dios está en los detalles. Me agradó que esa última película se haya trepado a la ola de la docuficción con toda su maestría. Esa gente no se estanca en la aguas de la restricción con sus tradiciones añejas y rancias, con sus convicciones chatas, repletos de autocorrecciones. Esa última escena de la película, es, según yo, inventada y revela la terrible verdad de ella estar o haber estado peleada con Godard los últimos años. Para mí es una escena de carta de amor hacia Godard. Ella pintó el mensaje en esa ventana que incluso quiénsabe si sea la casa de Godard. Los diálogos de espalda, en toda la película, son a posteriori, planearon fotografiarse en cada lugar sin que nadie veamos lo que se dicen, eso es la magia del cine, que nadie sepa nada de una supuesta realidad que se deja entrever en el tejido de una trama, para decorado de los espectadores que ven las cortinas pasar, metafísica del demiurgo.

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A veces me cae gordo su tonito de intelectual, la actuación del intelectual. Pero pus... deondesino… (TODO ESTO QUE ESCUCHO, LO ESCUCHO MIENTRAS TRABAJO, COMO SI FUESE UN RADIO. Ayer estaba platicando con mi madre sobre las virtudes de desarrollar dos lados del cerebro al trabajar con las manos y realizar otra tarea alterna y estar pendiente en otros pensamientos, con la mente dividida en tres o más, una actividad y habilidad desarrollada, "muy de mujer" en el silencio, del tejido, a la sombra de la casa.)

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El tiempo me ha dicho, el tiempo me ha hablado. El tiempo me ha dicho, el tiempo me ha hablado. El tiempo me ha dicho, me ha hablado. Me ha dicho, me ha hablado. Me ha dicho, me ha hablado.

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Hace como tres años me eché este trompo al uña sobre la historieta mexicana, muy recomendable, en las cortinillas sale Melquíades Herrera, la vi toda... muy chida: Realmente creo que yo aprendí a leer desde muy chico con puras historietas y de ahí me nació el interés por despegar hacia otro tipo de lecturas. Nunca he sido un lector de demasiadas distintas lecturas. Tengo libros que, como diría el TAO releo tres o cuatro veces. Escritores que me obsesionan y los busco por largas temporadas. Es decir, no me atraganto de probar cosas “nuevas” o por probar si algún día va a estar buena la maciza. Nunca me ha gustado la maciza, nunca ha estado buena la maciza y no desperdiciaré una ocasión por probar si estará buena la maciza. Para ver si ahora sí me va a convencer. Detesto la insipidez de la maciza. cuando en alguna celebración alguien se me acerca y me comenta, ay que buena está la maciza deberías de probarla. inmediatamente me quedo pensando, creo que debería cambiarme de lugar, porque es evidente que así va a estar la conversación.  Durante los siglos de esclavitud, casi todos los potajes de los negros en norteamérica estaban hechos de viseras y restos vegetales. De lo que los blancos llamarían las inmundicias. Viseras, menudencias, órganos, etc…. en eso me he especializado toda mi vida, en comer lo que nadie quiere comer. En comer lo que todos van a dejar. Los pellejos, los huesos. En leer. es algo que surgió desde muy pequeño y no sé ni entiendo cómo surgió. nadie nunca me ha obligado a nada. y cuando lo han intentado las consecuencias han sido funestas. como diría C. para la libertad hay que estar dispuesto hasta incluso morirse de hambre. para cerrar con broche de oro, lo diré de la forma más vulgarmente posible. esa madre sabe a verga. inmediatamente salta el wey que me dice, -¿cómo lo sabes?- a lo que le contesto. -si es lo que más presumen…-

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Tuve una época aterradora en mi vida, en la que había sepultado este recuerdo. Cada vez que me quedaba a dormir en casa ajena, alucinaba que me asesinarían y después comerían de mí toda la semana. Como en un cuento cruel de los hermanos G. Apenas entrecerraba los ojos, los veía afilar los cuchillos. muy por contrario de lo que se podría llegar a creer, yo en la granja, sería un borrego, me visionaba así en esos momentos, como una nube de pelo a punto de ser pasada por el cuchillo. nunca he podido con los demonios ajenos, con los míos es suficiente, gracias... sjjsjsjsjsjs así de.... ay que amable, ya tengo, gracias…

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... de niño yo era un triceratops

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yo creo que algo se va a resolver un día, cuando por fin lleguemos a ser disnilan…

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Nunca, escúchese bien, nunca haré una pieza sonora. Nunca. no quiero ir a cada célula, alojarme en el hígado o en el corazón. me agrada que ante una imagen puedan retirar la mirada, evitar la letra al parpadear. los oídos nunca duermen, ni en el primer momento de gestación, inmediatamente están atados y constreñidos al pulso. yo vivo en una oscuridad tan profunda como el mar, en la que cualquier vibración me hace advertir la muerte. nadie lo ve. estoy muy ciego. otorgo un porcentaje. al ir en la bicicleta soy 73% oídos 23% ojos 2% olfato 1.5 % instinto 0.5% razonamiento. casi todo en la calle es anticipación al hecho. es que era subida e intentaba gruñir, había luna llena, era una conmoción de ese momento. era un cerdo salvaje. estoy buscando los audios de cuando a veces me grabo lo que escribo y los estoy borrando... no quiero que nadie conozca mi voz por grabaciones, espero poder lograrlo.  los títeres se me hacen siniestros. y cuando, por azares de encantamiento me encuentro suspendido por la música en el baile, sólo siento la emoción contenida de no poderme arrojar a alguien a morderlo y envenenarlo con la embriaguez. Yo no quiero entrar y perdurar en cada poro, a lo único que aspiro como invaluable tesoro, es a un momento de tu azoro. no me gusta seguir órdenes, por eso casi nunca escucho música.

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siento haber atormentado a todos en mi vida porque nunca fui lo que siempre quisieron que fuera y nunca quise ser nada de lo que me proponían que fuera o hiciera. bueno no lo siento tanto, creo que me merezco lo que me merezco, ja. nunca seré ni haré nada que nadie me diga. de niño tenía una sensación de desobediencia hermosa y silenciosa, una malicia tierna y condescendiente conmigo. con nadie más. lamento no haber complacido los sinsabores que sus existencias esperaban de mí. jaja no. lo he dicho mil y un veces, a diestra y siniestra, que crean en el altísimo o en los bajos fondos me da lo mismo, diré no, mil veces no. jsjsjsjsjs a veces puedo intuir lo único que quieren. yo creo, desde una visión estrictamente cristiana, que así comencé a pecar, por empezar a poder pensar lo que se me diese la regalada gana, sin que nadie supiera que yo por dentro podía pensar cualquier cosa, lo contrario, lo adverso, moldear esa realidad a mi antojo, por dentro, sin inhibiciones y al fin de una largo recorrido nunca estar aquí rodeado de lo que se dice la estrecha realidad que nos compete. aunque ni la religión ni sus prohibiciones me fuesen inculcadas, percibí pronto eso, los otros no tenían la libertad de pensar lo que quisieran. nada, amanecí muy feliz... recordando mi niñez intrépida y quieta. hacía demasiadas travesuras que nadie se enteraba de nada... jsjsjsjs pequeños movimientos, desacomodaba un cuadro de la sala, rasgaba el polvo de las ventanas haciendo dibujos obscenos... etc…

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Vi un detrás de cámaras película de EL ÁNGEL y en las entrevistas el niño-muchacho-queinterpretaalángel dice que la escena más difícil fue la última, la de bailar como mujer, dice "para un hombre, bueno, pues es difícil bailar como una mujer", sentirse mujer para bailar como una mujer... 

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Otra vez recomendar este título: Misógino feminista. Me acordé de esto que leí por ahí de que un día de navidad en una reunión juegan a un juego de preguntar que se llevarían a una isla desierta. La Monsi contesta: Definitva y rotundamente me llevaría un Sanborn’s. soy malo. puse este título para que mucha gente sin haber siquiera leído el libro se vaya de hocico. es un libro crónica sobre el movimiento en méxico en el. siglo pasado y poco de éste. un abrazo al movimiento y en parte observaciones porque como todo tejido social repleto de huecos por los que se filtran indeseables situaciones y tejido por el que luego evita, en ese filtraje, que pasen cuestiones de valor. digamos como todo tejido con sus defectos y aciertos. léanlo o no. me vale madres.  Le oí decir varias veces que lo único en lo que no estaría de acuerdo para nada en ningún sitio sería con la violencia. Condenaba el uso de la violencia, eso es completamente injustificado, decía. Yo en lo personal, excluiría al arte, es necesaria la violencia en el arte. ¿Si no, dónde? Por otro lado yo nunca me voy con la bola. Inmediatamente que me meto en la bola me da bruxismo, terrible, me machaco los dientes y me pulverizó la mandíbula. Una experiencia en mi calzado, espantosa. Sea del lado que sea. además de que siempre que he ido tengo que cargar como 5 kg de güeva…

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en las grandes urbes han perdido el humor, entre leguleyos y aleccionadores sólo se oscila entre la guerra y el candor, entre la razón de ser, quién la posee u obtiene en cómodas mensualidades.

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Cuando alguien comienza el enunciado con: te voy a se sincero; o, yo la verdad; o, no creas que es mentira lo que te voy a decir. O terminan el relato con: al final del día... ¿Yo la verdad, al final del día? ¿Yo la verdad, al final del día? Yo la verdad al final del día, chinguen a su madre.

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¿Por qué usted no fue con la avanzada? jejeje muchachito. jejeje muy mal hecho muchachito, jejeje.

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en un sueño me acaban de bajar de la bicicleta con un cuchillo, por ir guardando unos papeles en mi sobaco con una mano, un sujeto a contraluz en medio de la calle. me acaba de tomar por asalto, me acaba de despertar. jsjsjjsjjsj

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galleros

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el mito del cuerpo limpio

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En algún documental que vi la semana pasada, está un filósofo ahí hablando sobre el capital (salen demasiados filósofos desde varios ángulos), la obra de marx, y dice, bueno que ese libro no es un manual, no es un instructivo, que se ha interpretado y puesto en acción de distintos modos e incluso tergiversado, utilizado, no es un instructivo, sino un análisis. Que por ejemplo, no va a tener planteamientos dogmáticos, y ni siquiera se va a meter en problemas éticos, por ningún lado aparece como la ley divina podría enunciar: no matarás. Y al no haber esa cláusula, ese esquema, ese principio de regla, el trampolín que representa el capital de marx podría ser ocupado en una alberca vacía. ¿Quién se quiere aventar de cabeza a una alberca vacía? ¿Quién podría no advertir si existe el líquido vital para soportar el peso de su cuerpo en la flexibilidad molecular de esa alberca? Por otro lado, vi a la Monsi, diciendo que admiraba al sub, porque había hasta ese momento desmembrado el mito de la revolución bélica, y desmantelado una estructura, había amenazado sin amenazar, el ejercito zapatista se había vuelto un apogeo mediático, ágil y dinámico, no de mártires, panderetas y banderolas, ideologías y propagandas de integración. Eso que están llamando lo social, es siniestro. En la locura de los tiempos, ojalá no venza la neurosis. El fantasma que recorre estás tierras áridas a pulso asesino, el fantasma de la neurosis. la sociedad llega dos décadas tarde, con la torpeza y atrofia que la caracteriza. no se cayera la ciudad porque entonces sí haría lo que mejor sabe hacer, levantar piedras, intentar desenterrar a sus muertos. etc… yo digo, que sí se está riendo.

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no lo dije en su momento, el día del natalicio de don bonito, creo que él creó esa frase de... entre las naciones como entre los individuos... etc... porque fue menospreciado y lo que ahora bajo el eufemismo anglosajón llamarían bulleado…  los pueblos anglosajones por cierto, nunca van a entender los toros. de ahí que han inventado el término. y los new age tampoco. son de hule, gente de hule. criterio anglosajón: decir que no haces nada, dejar de usar popote. señalar a los otros y volverlo un espectáculo. comercializarlo, les falta callo, colmillo. Mis tí@s y gente mayor me dicen que el bullying se paraba con un estate quieto, un chingadazo dado por parte del ofendido a tiempo. Ahora llaman al psicólogo, a los reflectores y cámaras, a los de violencia intrafamiliar ¡oh!, pro-vida pro-boda pro-etc… don bonito era un abogado.  lo vuelvo a repetir: el día que seamos disnilan todo se va a solucionar. medía 1.55 cm. los new age que ya dado el desbarranque moral de golpes en el pecho, ya son los middle age.

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muy bonito todo eso del parque chapultepec pero parece que les tendré que dar ideas porque veo que su triste imaginación solo les puede evocar a decir que será funcional. y no me sorprende que lo digan, viniendo de una generación que ya no se asombraría con el foco eléctrico sino con aparatos como una cafetera eléctrica, a la que puedes dejar "funcionando" y dará los resultados esperados, sin ver la explotación cafetalera ni energética ni de ninguna clase de insumos o índole, e ignorar que las personas no son cafeteras de rendimiento productivo, que dejo ahí "funcionando" y espero a que se comporten piensen actúen de acuerdo a lo que se espera de ellas. por otro lado, ¿qué se espera de ellas? quiénsabe, que trabajen y sean serviciales, ¿no? como una cafetera. temprano en la mañana después del sueño, ¿un cafecito señor? prepárense ahí viene disnilan, con todo. Una vez vagaba en la bicicleta por una zona en la que había ido a ver unos baños prehispánicos. Iba por una avenida y me detuvo el ver que en una esquina, en una vieja construcción, en un muro que, yo no sé de materiales u estilos arquitectónicos, pero era un muro sólido grueso blanco, en una esquina, de algo que parece que al paso del tiempo habría sido demasiadas cosas, en ese momento parecía una nave industrial abandonada convertida en bodega. Lo que me asombró fue el muro de seguro de más de cien años, eso no era del siglo xx, y la esquina estaba rebanada, le habían quitado la esquina a esa propiedad para hacer una banca sólida de piedra encalada en blanco. El paisaje que tuviese esa banca al frente se habría borrado en tantas ocasiones como el tiempo erosiona y derruye, frente sólo pasaba el metro aéreo, y los autos, el polvo y el olor a gasolina. Esa banca como una concha blanca del cuadro venus de boticcelli estaba ahí plantada con el propósito de que alguien una pareja, de señoras, de amorosos, de trabajadores se sentaran a descansar a platicar y observar un paisaje continuamente transformado. A relatar sus conocencias. No creo en lo pomposo de decir diálogo, o conversación, o intercambio de ideas. Ahí se esperaría una construcción y/o el convencer a alguien de que debe cambiar, o esto o lo otro, tratar de desplazar a alguien porque a mí no me parecería lo que es esa persona, olvidando que no es un objeto a moldear. Esa banca para mí es un lugar esencial para evitar la violencia. Es un sitio de ningún lado, del paisaje, y de la palabra para las personas. Fuera de decretos, discursos y falsas posturas-imposturas. Para mí esa banca es la escultura social que están buscando para su dichoso parque. Se los digo antes de que empiecen a construir castillos en el aire. Que conste. le hice una fotografía, tengo pruebas, sólo habría que encontrarlas en un océano ya indiscernible, un día me aventaré y tropezaré con ella en el fondo de ese mar de archivos. sjsjsjsj. digo, antes de que empiecen a pensar en la cajita infeliz. funcional y contemplativo. una vez me hice uno de esos cortes en la huasteca potosina, frente a un río y unas montañas, desde una plataforma arracimada en el borde de una camino. uno de los cortes más entrañables y hermosos de mi vida. ¡qué corte! peluquería de paisaje. el circuito de ciclismo ni. mencionarlo, de seguro ya lo tienen contemplado, pasando por lagos y un gran jardín botánico impresionante. ¿bestiario? no, eso ya no es viable. ¿no hay nada más triste que los caballitos pony? no hay nada más triste que los caballitos pony. Propuesta seria. Que seamos el primer país que enjaula a sus expresidentes y funcionarios públicos para exhibición antropológica. para que los niños puedan conocer un cuerpo de autoridad corrupto, ahora que ya no va a haber; ahora que está en vías de extinción. la función nunca ha cumplido como garante de satisfacción recreativa ni de diversión alguna, por sana que sea. funcional es un retrete y a veces se atasca. no bueno, lo único que me llega ahora como evocación de lo funcional es la escuela y la cárcel, dos aparatos de la cultura y lo social aceitados para que todo funcione como debe ser (cosa que no sucede) . y justamente el recreo como única vía de acceso hacia una escapatoria con lugares de aire y libertad (cosa que es mínima y de la que se encargan de reprimir en la. medida de lo posible). ¿funcional? ¿y los juegos? preguntan los niños al entrar a cualquier lugar. en mis escritos opto por la desviación, no de recursos, eso se los dejo a ustedes. A la mayoría, por decir el común denominador prefiere cerrar juego, acotar, impedir cerrar el paso, hacer embudo y concentrarse en sus intereses que se basan principalmente en que nadie traspase ni se cuele al otro lado. Esto es la tarea de sojuzgar. A mí sólo me interesan dos cosas ir al otro lado y abrir juego. La mayoría intenta cerrar juego, impedir. Es difícil de explicar, no hay recetario. Se sabe que nadie se puede quedar de este lado. Inmediatamente alguien falta y te envían de vuelta. Ni creo que sea fácil para nadie. Los que estorban eso sí, a cada rato dan ganas de patearlos. Dijeron palabras como central park, NY, y yo nada más veía como les brillaban los ojitos... nommn... sí en esa ciudad matan músicos…

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el ser humano va a volver a ser una larva, ni se preocupen, sino es que ya lo es. son buenas noticias, oh, ya ven como sí siempre se están quejando…

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Amigos cinefotógrafos. ¿Algún libro que registre los cambios de los movimientos de cámara por época y geolocalización, en cuanto a práctica se refiere? ...de seguro hay tendencias y/o avances tecnológicos. no todo ha de ser pura y mera expresión, ¿o sí? o ¿sólo se hace lo que el sr. director diga y se tienen que adecuar a sus caprichos? (una pobre limosnita para este pobre ciego).

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que me tomen una foto así, enlodado, aventandoles lodo y gritando. yo soy del sur tú eres del norte. bien natural. ¿Quién no ha ido al garbage y sentido una paranoia brutal nada más de cruzar la frontera? Después se olvida esa primera impresión, pero la atmósfera se condensa, está marcada, y se ve el ojo de sus billetes por todos lados. a los 3 minutos se te tiene que olvidar, si no te da un paro broncorespiratorio.

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sí nos pueden seguir diciendo gordos. no vaya a ser que en el futuro ya no los podamos seguir llamando pendejos.

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se despidió de mí, diciendo y apagando su voz. -a veces me encuentro a alguien conocido, pero eso es muy raro, acá todos estamos perdidos.- ah... y se fue saltando… muy raro, ya no se parece tanto a él, pero sí todavía.

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a mí el pensamiento me da cosquillas, yo sé que a ustedes les da rabia, pero en serio, no es mi culpa.

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son 4. con que cese el fuego. se irrigue y filtre el agua. que se limpie y despeje el aire. y que se reparta la tierra, me doy por bien servido. si se puede o no se puede ir a los templos me viene guango, que vayan los fieles, los convencidos. soy lo suficientemente escéptico para no seguir a nadie, ni hacerles ningún caso, sus preocupaciones me son ligerezas. los veo desde aquí, desde mi sillón. Son 4 Tareas. Ah, y que me traigan una lata de chiles en vinagre grande, que ya se acabaron.

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nada sirve para nada es sólo su imaginación que les juega una pasada.

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Yo antes desconfiaba sólo de los hombres, tenía el mismo prejuicio. Desde hace años vi que las mujeres son iguales. Ahora comprendo porqué la urgencia de la igualdad. Son igual de desconfiables. El mito de que las mujeres son vírgenes o deberían serlo, son santas o deberían serlo, inocentes, bellas o deberían serlo, de que no son violentas, no matan una mosca, no son represoras, no se cooperan en los genocidios multitudinarios, nunca vigilan a nadie ni censuran nada, de que son libres o libertarias, de que no desean el poder de controlar y mandar, de que no matarán a nadie. O el mito de que sólo son arpías, demonios tentadores que arrojan al hombre hacia las llamas del pecado. Lo descarrían, lo maltratan las mugres y desgraciadas mujeres, lo subyugan en el deseo y con su cuerpo lo someten a rentas eternas, o pagos impagables. Que están fijas en el firmamento de las nomenclaturas, y que serán siempre iguales, incluso una sola en su propia vida, que todas son iguales, y que no existe una plural informe y dispersa, forma de ser. Yo también creía que sólo había una pura e inmaculada mujer, sin mañas para arreglárselas en el arrebato y el atropello diario, cotidiano, que no obedece a género sino al amo, al odio. Jaja. Claro que no.

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nota mental: elaborar una crítica a la pura razón.

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yo no crecí. eso es para tontos o desquiciados.

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Ay wey ya les alcanzó el varo para traer a Ai wei... y se le libró la agenda a Ai wei... que bueno que pudo venir, Ay wey… Que viva el rey Ay wey!!!! digo Ai wei…  ¿Qué va a cenar hoy noche Assange? Es muy sencillo. A Assange lo agarraron hace mil años. Assange es el modelo de enemigo que buscan los estados nacionales. En los 60's en eua, sus ciudadanos podían vivir en la paranoia de ser espiados, teléfono intervenido etc... Solo bastaba con que tu vecino, te hubiese visto en el supermercado exigiendo los derechos de algún trabajador, por ejemplo, e inmediatamente tu vecino, Clarck, Clarck Kent, sospecharía de ti y te denunciaría por comunista, Clarck que creía en el estado de bienestar construido bajo una política de guerras internacionales. Eso de acostumbraba o estilaba, en esa sociedad de la satisfacción del césped podado, el ama de casa adicta a los barbitúricos y el fast everything. Ojo, a Assange lo encontraron hace mucho tiempo y lo pusieron a trabajar en la maquinaria polemizante, de legitimación estatal, del régimen, desde hace mil años un pretendido héroe en pos de los derechos de expresión, un show para los medios, los medios son el coro del teatro. Y dirán que soy conspiranoico. Es una cuestión económica. Los estados necesitan enemigos virtuales y credibilidad a bajo costo. Assange es un ejemplo puesto en la picota para no solo los desinformados, para los informados también. El héroe mártir que dio su vida para que nos enteráramos de dos insignificancias de lo que en realidad hace el despliegue de verdad de un estado. mientras te tomas tus cornflakes. Assange es entretenimiento puro y masivo, docuficción, hasta un sociólogo lo sabe, o un psicoloco-social. A esa gente la cachan y le dicen, vas a trabajar para nosotros, nosotros te diremos que hacer cuales son tus líneas a qué hora cenas y qué cenarás... Y para los medios es un trozo jugoso de narrativa suspenso y juego de abogangster’s y disque analistas de la información. Lo que se dice un teatro a gran escala. Siempre les he envidiado con cuan “poco” presupuesto tienen tan largo alcance, raiting. Ai wei wei ni se diga. Expone en museos de los estados nacionales, es el rebelde oficializado por antonomasia. A los jóvenes artistas les diría que no hagan arte rebelde eso tenía otra significación hace 70 años, caducó, y se sabe para quién trabajan, para ellos, para las élites del poder. POR ESO YO LES PREGUNTO. ¿QUÉ CREEN USTEDES QUE VA A CENAR HOY EN LA NOCHE ASSANSHITO? lo voy a decir en argentino: poshito. En el siglo XI el papa ya era un actor de teatro. Vi un documental, donde Assange es el protagonista. Y es un héroe mamón, de los de... oh sí YO LOS VOY A SALVAR. Y yo así de... sí wey te lo estaba pidiendo y lo estaba esperando. con los esclavos no se juega, me dijeron:

como diciéndome, no juegues con nuestros poshitos.  se tenía que decir y se dijo. Que, por otro lado, me encanta que la fe sea ciega porque así podemos jugar a la gallinita ciega un rato. ya salió el publicista cocol de zizek a decir que es una campaña de difamación. (se los digo, ya nadie sabe para quién trabaja, aguas raza)… una vez me metí a un enlace a ver un debate de zizek con unos capitalistas mochos; lo de zizek era trágico, maniatado, balbuceante, los otros de un patetismo de composturas. zizek ahí como perro en el periférico. He visto muchos videos de ese gordo y al paso del tiempo cada vez me parece de más en más Monster Communism Incorporation. Disnilan. Ya hubo una arca de noé, zizek, también prometió la utopía colectiva y también anunció la catástrofe del mundo para que los animales, sus trabajadores, sus sirvientes, lo siguieran. Gracias zizek, hoy tengo pensado parque con ls perra, aire hay viento y helado de café... te invitaría pero veo que te ocupas al diluvio universal, buena suerte y que halles orilla, porque yo no... gracias… A tu regreso me traes unos jitomates rojos para el poshito de assangito.

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he sido tantos, que no me acuerdo de casi ninguno.

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No al aborto, si la iglesia y el estado necesita los esclavos que dios les mande. que produzcan y se reproduzcan. necios en llamarle amor. granja. hay más fotos de hoyos negros, sólo que no nos las van a enseñar. éste es un universo poco económico, se irradia, pierde energía, sufre por sobrevivir matando. el tiempo desgasta. se viene la semana santa, se siente en el ambiente, van a arrastrar al "último" de torturados y condenados a muerte. el "último" sacrificado. la discusión del control poblacional no tiene sólo una arista. migraciones trabajo-manodeobra, culturas, esa bestia incontrolable llamada poder… la idea que tienen unos por sobre la que tienen otros. la iglesia jamás revela, salvo... salvo….  O si eres un perro y les arrancas la sotana. "miren a un perro y verán todo el conocimiento humano". kafka. si a esos buitres y a esos lobos, nunca les ha gustado que pastoreé fuera de "sus" dominios. de todas formas el fenómeno expresivo cambió tan radical, hay tanto, que hay nada. se perdió un cierto temor, se distendió, se enteraron que se enteran. es decir, no va a pasar nada de inmediato ni rápido.

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He leído por ahí, hace meses, por parte de la esnobiada mexicana que dice que G.G.M. está overrated (no sé ni qué quieren decir con esa mamada). Sin embargo con ánimos de ir a contracorriente, para cargármelos releí 100 años de soledad después de 25 años de no leerlo. Se lee en tres semanas por las noches, silencio, té y galletas de animalitos. Por si usted quiere leer sobre colonialismo, independencias, época liberal-conservadora, etc... américa latina, el poder el amor... etc... una belleza, de la que la esnobiada mexicana se siente avergonzada, ellos tan NY, tan Berlín, tan París... etc... En una entrevista la M. dice que lo leyó 5 veces, también por eso lo releí, me dio una envidia tremenda… Viva Colombia!!! incesto sin freud en la sopa. sexo mucho sexo. la maldita exuberancia del trópico.  G.G.M. lector de Las mil y una noches, de Gargantúa y Pantagruel, El Quijote. No hay coincidencias… Ah, sí, si quieren leer sobre feminismo medieval lean LAS MIL Y UNA NOCHES. (para mí, el más grande ensayo sobre cómo dorar la píldora). Cómo dorar la píldora y no morir en el intento. Y luego la gente se pregunta que porqué no me gusta salir de mi casa. NOMAMEN. ¿Es seria su pregunta?

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¿Qué tanto, cada casa, permite la entrada a eso que llaman lo social, la convención? No hay forma de medir eso, ni siquiera de fijar una serie de sujetos, esto no es un laboratorio de ratas. Además de qué convención, conformada por quienes. He amado a varios escritores en mi vida, mujeres y hombres, algo que quizá nadie pueda conocer jamás, en el interior de un mundo inexistente. Breves instantes, de lágrimas solitarias, o de vértigos y conmociones inauditas. De complicidades sin objetivo, a la letra, sin edad ni tiempo. Y que no es deseable para el común denominador que se reproduce en una plaga sin límites. Que no busca acordes o sintonías, un amor sin afinidades ni obligaciones, desligado de esta vida útil. ¿O sí es un laboratorio de ratas? ¿Por qué no avisan?  Hay una comunidad de literatos vivos y muertos. Cada vez que vienen con sus asuntos mundanos, con sus portafolios, vienen ellos, me sacan de aquí y me llevan. Antier soñé con M. veíamos bailar una niña en el metro en unas escaleras. Me tomaba de la mano, nos despedíamos afectuosamente con unas manos que se separan. Su mirada me decía que no hiciera dramas. Él se subía al vagón. Yo me iba a continuar vagando a pie. El internet es maravilloso por lo virtual, porque cada vez avanza más y más. Y hace ver como lo concreto no se sostiene. Y lo virtual avanza y avanza. La humanidad es una nube de humo que pone atención en todo y en nada.

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Quiero un reloj dorado, que brille como el sol, silencioso como el sol. Digital. Los güeros son dorados porque les faltó sol. jsjsjsjsjsjs. de lo que me río es que son un pedazo de sol. (disculpen son demasiadas imágenes y tiempo reunidas en sólo una frase). los otros planetas han de decir que la tierra se cree demasiado porque cree que esa estrella sólo es para ella. no todo lo que brilla es oro, también están mis orines. le voy a poner miel a este post.

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Quieres estar adentro, hay límites. Quieres estar afuera, no se alcanza a ver nada. Todos los días. Bueno una alto porcentaje de días, no tengo en estos momentos el estimado, pero en alto grado, casi todos los días me levanto revolcándome de risa. ¿Qué creían? ¿Que me iba a levantar llorando porque todos vamos a morir?

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Si fuera músico en esta época probablemente me agradaría en eventos vivenciales explorar la improvisación del instante. Y para el internet componer y grabar versiones cada vez reinventadas o huidas de eso que hice para hacer otras músicas, elaborar a consciencia una obra interminable no misma. Creo que habiendo estas nuevas plataformas no me adaptaría a componer una canción y después repetir miles de veces, como una marioneta, hasta que los oídos mancillados suplicaran que no se reproduzca más esa tortura del tiempo y el espacio. Me aventuro a especular, porque es mi primera profesión frustrada, a los 9 años quería y fui necio ante la imposibilidad como por 8 años. Tenía el deseo y cero noción ni oído para hacer o percibir sistema. Lo deseaba tanto que me lo prohibí en el inconsciente. Escucho en exceso, es delicado y sensible el escuchar, hasta un miserable argumento me golpea, creo que hubiese atormentado audiencias multitudinarias, saliendo triunfante, victorioso, pusilánime.

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War is a fiction that needs argumentative combustible, opponents. Even I know you know it or I expect to do it. I'm not comfortable here. I expect you to see that your pretext for war is with real and concrete life's persons. Of course we aren't thinking the same. And we will never do it, for more probability of closeness. Is impossible. From de elite, for the elite, talking to the elite. I don't believe you. Sometimes I feel like, this people don't seem to drink water. For me, always will be significative how you hate capitalism and you give yourself to it as long as it is possible. Oh, how I hate it! Oh, how I hate it! Oh how I hate it. But if I could be part of the top of it. I could keep just complaining. Here, I 'm not comfortable. But thank you for being concerned. You may or could know ancient gods kill each others. But, you are right... Who am I for judging such practices... Bullshit… Life isn't going to do anything else of just defend itself. Is a cruel and empty “game".

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Me gustó mucho ese meme, de hace unos meses (lo descubrí hace unos meses) , en el que está una niña con un juego de té sobre la alfombra, hay unas tarántulas departiendo con ella, en lo que ella pregunta, - ¿Está rico su té señora araña? - Y la tarántula está en condición de contestar, y dice, - Un asco. -

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las constelaciones son un pinball.

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Ayer vi la película de La Langosta o de cómo en el futuro ya nadie va a coger por un condicionamiento u otro. Eficiencia, productividad, afinidades normativas. Está en N. Es la segunda película que veo de Yorgos Lanthimos. Si a usted no le agradan esas películas lentas cero explícitas repletas de metáforas y traslaciones a teorías externas, por banales teorías que sean, no la vea.

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A mí me tienen harto sus nostalgias. Lo que ganan lo que pierden, fruslerías.

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F.P. Explicando el interseccionismo. Página 93. Máscaras y Paradojas. Ed. Edhasa. Edición de Perfecto E. Cuadrado… de niño me quería llamar Fernando, porque mi mejor amigo de la primaria, alguien que nunca volví a ver, se llamaba Fernando.

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A los fatalistas los tolero. A los optimistas los aborrezco.

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él muy vivaracho se hizo el muertito.

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Graciosa y esporádica. ¿En méjico ya no se baila? El ritmo la cadencia y su armonía se ausentó. Ese cine cada vez más visual y menos sensorial un error. Castrando la sensación e imponiéndose la moral visual, sensualidad y erotismo visual. Eso sí coqueteo y guiños, no se les extraviaron en la convergencia de este tiempo de camisas de fuerza. No sentí eso, el ritmo. La película la sostienen los actores, el retrato gestual de sus rostros y la novela que es una parodia de la intriga internacional que es un chasco en el territorio nacional. Un méjico que era dicharachero, musical, alburero (porque ahora que la censura termine de censurar todo y sólo seamos un vestigio anodino, ahora que el club de la decencia propugnado por la medianía logre prohibir todo en su afán de apretarse la tuercas de la cordura, con su ahínco distintivo de recato y prudencia, el sello característico de la medianía funcional ordenada y ordenante). La calidad del albur bajó por la excitación de la violencia, eso podrá ser cierto, e inversamente proporcional. Como de costumbre me estoy desviando del objetivo si es que hubo alguno en un principio. Retrato de una época cantadita, de esa narrativa donde las pistas de intriga están aventadas en una suerte de improvisación burlesca. Retrato ni sórdido ni modosito. Bien, bien. Salud al complot, la intriga internacional y la mongolia exterior. jsjsjjsjs jajajjajaja… Les juro que es el único reproche muchachos; una buena bailadita no les haría falta!!!!! Ritmo... velocidad… eso se me cruzó ayer. les falta corazón, para cualquier ritmo hace falta corazón. méjico sacrificado, descorazonado.

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Antier vi una película documental sobre el feminismo en EUA de los 70's y más. En "general bien". Salvo a lo que no me acabo de adaptar con respecto a la cultura norteamericana... La palabra que más escuché como un martillo deshaciendo mi cráneo de por sí roto fue success. Hasta la coronilla del success. Ah... y la titulitis (inflamación de los términos,) que nunca me ha funcionado en ningún movimiento de ninguna índole…  ¿Será que nada más entrevistan a las top top top top top success? No me acostumbraré, ai les encargo tragarse ese cuentacho. me parece muy bien que hayan obtenido el tan mentado success. ayer, hoy mañana seguiré preguntando a todos los que voy "conociendo" de qué consiste el tan susodicho success... ¿?  ¡Venden el success! ¡Yo les compro el success! ¡Venden el success! ¡Yo les compro el success! ¡Venden el success! ¡Yo les compro el success! ¡Venden el success! ¡Yo les compro el success! ¡Venden el success! ¡Yo les compro el success!

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Puedo odiar libremente y no hacer nada al respecto. Ustedes no, ustedes predicarán todo el santo día, dirán ser buenos. Yo no los oigo más que gruñir todo el santo día. Una cósmica sinfonía de gruñidos errabunda. A veces tengo que modular mi oído y mi vista para convertirme en un comprometido compositor de la feroz realidad. Qué ansiedad de predicar... casi la puedo sentir... jajaja no... uno de los hombres más degenerados del siglo pasado escribió un libro titulado: mi lucha. y ustedes no entendieron la lección, predicar predicar... jsjjsjsjjajajajjaja un hato de idiotas... jsjsjjsjsjsj mi lucha mi lucha ¡mi lucha!!! ¡idiotas!!! ¡Cuántas espinas tiene esta semana! ¿De qué eran, por cierto? De tres tipos de rosales diferentes… levantas una piedra y salen un montón de predicadores… es la fiebre del tiempo, volverse tautológico. hasta ahogarse en el discurso o que el decurso de la nada traducida en acontecimientos nos asfixie, lo que suceda primero. el caso es dejar de respirar en el paroxismo del creer ser algo para alguien. ja. o ser alguien para algo. doble ja.

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yo era muy burlón de niño. se me ha quitado con los años.

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Le pido una honorable disculpa a los que el otro día en un festejo, entrados en la noche, les dije que yo era un psicópata hecho y derecho, haciendo un debut representativo de tal perfección, frialdad y cálculo, que inclusive hubo quien comenzó a temblar. Ante todo una disculpa porque lo volvería a hacer, deberían haber visto sus caras. A la mañana siguiente, desvalido y desgreñado, me dice B. que entrados en la noche, todos agotados retozones, y el necedades en sumergirlos en mi tema-filosófico-punzo-cortante. No hay derecho. jsjsjjsjsjjsjs Desastre. jsjsjsjjsjs Yo tengo mucho miedo de tener hijos. Estoy seguro que esos engendros me comerían sin cubiertos. Discúlpenme, no fui yo, fue la pasión de cristo que me tiene arrastrando la cruz… ¿Dónde está esa tapa que guardé en el 63? La volví a ver en el 75. Debe estar por aquí, estoy ¡¡¡seguro!!! Ya va a ser mi cumpleaños, me gustan los zapatos sin agujetas. Calzo del 6-1/2. Soy pie pequeño. Ojo si no quieren que me los descuente. sjjsjsjsjs  ... de cómo los clichés funcionan. Y funciona muy bien.

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Lo repetiré. Cada vez que alguien me dice la frase, ¡¡¡No te lo puedes perder!!! Mi boca se mantiene cerrada y en mi mente lo empujo hacia un barranco, perdiéndomelo para siempre.

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en épocas de decadencia y reforma, la fábula se pone sus galas. uuuffff no, está que no cabe en ella, se siente soñada. nunca he sido un fabulador, es un género mmm, infestado de pedagogos y moralistas. mmm no, ñañaras.  los animales con juicio de valor, personalidad, discernimiento. y yo nací ayer…  desde luego comienzan los gritos y alaridos para que se rescate, se "salve" de la inmundicia en la que se han introducido. y como cada vez, está el problema delicado de la voluntad. qué tanto está dispuesto el enfermo a renunciar a lo que lo enferma. ¡¡¡dioooossss sálvanos!!!.... y desde lo alto otra vez... cada vez más sardónico y obliterado: NO... jsjsjsjsjs - ¿Cómo está su té señora araña? - - Un asco. -

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quien aspire a ser comprendido se ha igualado a las curcubitáceas. ¿igualado o elevado? ahí sí, da lo mismo. Una escena al respecto. Yo renuncié a un colegio y a mi hermano lo renunciaron. Relataré las circunstancias en las que lo obligaron a desistir de acudir a ese colegio y en fin, a otros más, pero esa es otra historia. En un viaje, se le ocurrió fumarse y al despertar de su sueño estaba contra la pared en un juicio por infringir la ley. El director del colegio lo expulsaba porque, decía, había que apartar a las manzanas podridas de la canasta donde las verdes y lozanas aún están sanas, (a la espera de ser devoradas, en mi imaginación, por el capitalismo). Mi madre frente a eso dijo que retiraría voluntariamente a mi hermano ya que no podía creer que una escuela que surgió en la República pudiese respaldarse en argumentos neo-fascistas, exclusionistas, punitivos y marginatorios. Que no era necesario que nos corrieran, con oír semejante atrocidad era suficiente para ver la calidad de personas que comparan un ser humano con una manzana podrida y que dirigían un colegio de dictadorcitos. Yo no soy una verdura que puedan examinar, bola de ojetes. Aquí sí cabe la connotación peyorativa del término, bola de PUTOS. eso tiene 20 años, la vida da tantas vueltas, que ya los veo y los oigo vomitarse queriendo bajarse. Una de las frases precisas era: Nosotros no hacemos nada, ellos solitos se excluyen y se expulsan. Vaya muestra Orwelliana. A la inquisición se le olvidaron sus instrumentos ahí...

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¡Ah! ¡Qué ajuste de tuercas, dijo, suspirando y estirándose de brazos mientras se echaba de espaldas sobre la hierba. Dijo nunca nadie.

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Siempre lo más nuevo de lo mismo.

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El otro día, escuché un análisis periodístico entre mujeres y comprendía que lideran una forma de pensar y argumentar panorámico expansivo y agudo a detalle. Aquello era en el más simple argot y sin ánimos de ofender un canasto espeso de víboras diversas y coloridas. Y me dije, que sí las mujeres van a comandar al frente, si van a pasar a engrosar las filas del poder y el frente (sin ánimos tampoco de discutir yo me quedo acá atrás a esperar nada de nadie... arriba y adelante, yo acá atrás y hasta lo más profundo que pueda un topo), y ya no dirigirán desde atrás a los fulanos, porque ya era suyo ese poder de dirigir a los fulanos con distintos valores que si rascamos bien sabemos con qué tenían o tienen un cierto control sobre los fulanos. Entonces me quedé pensando que pasarán al frente y que todo irá 10 veces más lento, pero más seguro y a detalle, sin tantos errores como lo hacemos los hombres, será con mil vueltas y cercioraciones, lecturas entre líneas y análisis expansivo. Ya no será con tantos errores porque los hombres iríamos derecha la flecha, cuando compro un calzón ya sé que calzón quiero y no me tardo en decidir nada ni el color ni nada. Me quedé muy tranquilo, les recalco, acá atrás y hasta el fondo. (Observación: como si la diplomacia no fuera el ejercicio de una fuerza y una violencia verbal). Tengo una colección de fotografías de víboras de colores fascinantes... un día se las muestro, con más calma. jsjsjsjsjjs.